Александр Кердан - Избранное Страница 16

«…Погрузился дом во тьму…»

…Погрузился дом во тьму.И негаданно-нежданноГаснут все телеэкраны —Тишина, как в старину.Что ж, как будто в доброй сказке,Ночь пройдет в любви и ласке —Позабуду я о сне.В результате отключенья —Рост народонаселеньяВ умирающей стране.…Хорошо сидеть у свечки!Скоро в дом поставим печкиИ трубу – через окно…Но когда со мной ты рядом,Электричества не надо —Ведь на сердце не темно.

«Как она меня бесила…»

Как она меня бесила,Раскаляла добела…Притягательная силаВ этой женщине была.

Сам себя пытаю снова —Объясненья не найти:Что же было в ней такого,Что смогла с ума свести?

Видел: есть куда милееИ добрее во сто крат…Но ведь вот остался с нею,Хоть и стал потом не рад.

…Мне всю жизнь перевернула,Поступая вопреки…Гнула, гнула – не согнула!Так и вышел в мужики.

О судьбе подписного издания

– Оставить «Пушкина» тебе? —Жена спросила пред разводом,Тем самым одарив свободой:а) в выборе и – б) в судьбе.

Прошлая жизнь

Не мстил, хоть и думал, в сердцах, отомстить.Прощал, даже то, что вовек не простить.Жалел и не грохал об стол кулакомИ слыл подкаблучником и дураком.До той, до невидимой глазу черты,Где я – это я и где ты – это ты.А после – ушел и тебя не спросил,Назад посмотреть просто не было сил.И вот оглянулся: кого тут судить?..Ведь вспомнил-то только затем,чтоб забыть.

«На плите – трехдневный суп…»

На плите – трехдневный суп,Коромыслом дым – в избе…Что-то дерзкое несу,Адресуя все – тебе.

У тебя в глазах – ежи!Ты – ни слова мне в упрек.Но мгновенье сторожитСлез твоих засадный полк.

Как ударит эта рать —Не сдержать ее тогда…Буду я готов признать,Что права ты, как всегда.

А когда все позадиИ – понятно, кто кого,Мы трехдневный суп едим —Нет вкуснее ничего!

«Вишня зацвела…»

Пока мы спали, вишня зацвела…Проснулись и – округу не узнали:От кончиков ветвей и до стволаДеревья бело-розовыми стали.

И над землей качается туман,Как утро – юный,словно страсти – древний…И запеленуты в него домаНас приютившей маленькой деревни.

И кажется, что мы – уже не мы:Не гости, не влюбленные – соседи!И навсегда здесь жить убеждены,И никуда отсюда не уедем.

Куда бы нас дорога ни звала,Какие бы нас ни манили дали…А это просто вишня расцвела,Пока мы спали.

«Солнцепек, зверобойный дурман…»

Горячей пылью ног ее касаясь…

Солнцепек, зверобойный дурман,Шум березовых декораций…И за словом я лезу в карман,Чтобы скрыть, что пора целоваться!

И ей-богу, сорваться легко —Устоять, просто силы не хватит —От восторженных слов и стиховДо таких неизбежных объятий.

Как мальчишка, шагаю с тобойПо лесной, многоцветной вселенной,И ревную к травинке любой,Что к твоим прикоснулась коленям…

«Закаты осени так длинны…»

Сияй, сияй прощальный свет…

Закаты осени так длинны,Так остужать умеют кровь,Как дружба женщины с мужчиной,Когда уже прошла любовь.

Все ярче краски, тени строжеИ все внимательнее взгляд,Как будто день, который прожит,Вот-вот воротится назад.

А с ним – все то, что было прежде,Все то, что скроется вдали,Когда последний луч надеждыУйдет за краешек земли.

Аленушка

Бегом времени не тронута,Век на камушке сидитИ печально в сердце омута,Как в свою судьбу, глядит.

Братца ждетили проезжегоУдалого молодца —Вся, как будто песня нежная,Без начала, без конца…

Неприкаянна, доверчиваИ душой чиста, кротка.Ждать уже ей, вроде, нечего —В стороне от большака.

…То ли радость, то ли горюшкоОбвенчают нас с тобой,Русь моя, моя Аленушка,Самоцветик голубой.

Май

Куда люди девают нос,

когда целуются?

Как весенние цветыНа пороге лета,Так во мне возникла тыЯркой вспышкой света.

Над землею – песня ос,Рос благоуханье…Не мешает людям нос,В смысле – целованья!

Тех наивных лет вопрос,Вовсе не был глупым.Май к цветку осой прирос,Весь – сплошные губы.

«У любви «вчера» и «завтра» нет…»

У любви «вчера» и «завтра» нет.Есть – «сейчас».Ни больше и ни меньше…Сотней женщин был пленен поэт —Каждою, как лучшею из женщин.

Кем забыт он? Сам забыл кого?Это все – не тема для сонета…Нет вчера и завтра у того,Кто на свет рожденс душой поэта.

…Но сегодня так весна пьянит,Что и бездарь чувствует,как – Пушкин…О любви он запросто твердитПервой встречной розовой пастушке.

«Господа, не стреляйте в поэта…»

Господа, не стреляйте в поэта,Как бы сам на рожон он ни лез…Ведь к ноэлям его и сонетамНе угаснет в веках интерес.

Пусть он был скандалист и гуляка,Пусть вы – тише и ниже травы,Позабудут потомки, однако,Кто был он и зачем жили вы.

Почему вы его не любили,Сам он вас не любил почему?..Но и тем, что вас вместе забыли,Вы обязаны только ему!

«Когда замолкает округа…»

Когда замолкает округа,Всю летнюю ночь напролетПротяжную песню поетПичуга – поэта подруга.

Он так же сегодня не спит,Мечты доверяя бумаге.И в доме его над оврагомПеро вдохновенно скрипит.

Весь мир погрузился во тьму,Покойно и людям, и птицам,Но вот почему-то не спится,Не спится ни ей, ни ему…

«Огонь не только в стужу согревал…»

Огонь не только в стужу согревалИ освещал в церквах святые лики.Бывало, он и книги пожирал,И жизни обрывал умов великих.

Так и в душе:не все, что греет, —свет,К которому душа должна стремиться…Сгорают чувства, память прошлых лет,Как будто запрещенных книгстраницы.

А ты – молчишь…Ну, что же ты, поэт,Ужель забыл былые песнопенья?Как инквизитор, в черное одет,Глядишь в огонь и ворошишьполенья…

Соперники