Александр Кердан - Избранное Страница 18

На Южном Урале

Париж увидел из окна автобуса…Подумаешь, вот невидаль – Париж!Названьями, что где-то есть на глобусе,Нас на Урале вряд ли удивишь.

И я бывал в Париже и в БерлинеИ через Лейпциг дважды проезжал,Хоть должен вам признаться, что донынеПределов родины не покидал.

В глухом краю между Чесмой и Варной,Проселками средь ковылей пыля,Я знал, что нет земли обетованней,Чем эта, жизнь мне давшая, земля.

И, если речь ведем мы о Париже(Пусть судят обо мне, о чудаке…),Мне тот Париж понятнее и ближе,Где говорят на русском языке.

Где нет ни башни Эйфеля, ни Лувра,Где местный храм – совсем не Нотр-Дам…Но сладок дым отеческого утра,Открытого семи степным ветрам.

«В музее под огромной лупой…»

В музее под огромной лупойВ кусочках каменной смолыДиковинных букашек трупыС тобой разглядываем мы.

Озноб по коже…Тьма столетийТотчас окутывает нас,И – понимаем, что на светеНам жизнь дается только раз.

Нас это зрелище недаромМанит к себе:А ну, взгляни!«Ты тоже скоро станешь старым», —Поэт придумал в наши дни.

Быть может, так наследник датский,Решая вечный свой вопрос,Встал на краю могилы братской:– О, бедный Йорик! – произнес.

…И мы с тобой объектом станемВ глазах потомка своего…Увы, природу не обманешь,Ни в янтаре,ни вне его.

«Порою снится сон…»

Порою снится сон,И в нем ты спишь…Такое отрицанье отрицанья,Где все, как явь:И тишь,И звезд мерцанье,И пробужденья не хватает лишь…Чтоб – с правой встать ногиИ потянуться.А с левой —И ложиться не резон…А вдруг приснится мнеОднажды сон,В котором не захочетсяПроснуться?

Пока живем

Александру Маурову

Понимая, что не лето,Что судьба идет по следу,Что у жизни есть предел…Хорошо – забыть об этом,Просто жить на свете белом,Даже если он не бел.

Сыплет ли природа градом,Умывает ли дождем,Мрак со светом ходят рядом,И находит грусть отрадуВ том, в чем надо,в чем не надо —До тех пор, пока живем.

Тишина

С. С.

Такая тишина в преддверье снегопада,Что кажется душа, в душе растворена,И нам с тобою слов произносить не надо,Поскольку все за нас сказала тишина.

А жизнь имеет смысл, когда со мной ты рядомИ моего плеча касаешься плечом.Мы можем говорить с тобою просто взглядом,А можем и молчать, так просто, ни о чем.

Захочешь тишины – лишь протяни к ней руку:Как небо над землей, она – одна на всех…И в этой тишине, будто в копилке звуков,Таится чей-то плач, хранится чей-то смех.

Чтоб не спугнуть ее, ты затаи дыханье,И все услышишь ты, что бережет она:Мгновенья чьих-то встреч и чьих-то расставаний,И счастье, и печаль вместила тишина.

Мечта

Найти звезду, назвать ее своею…Вещей не брать – всего не унести —И время, словно поле, перейтиС улыбкой той, которую имею,И скрыться от потомков вдалекеТаким, как есть, без груза, налегке.Оставив след не в книгах, не в скрижалях —В глазах, что в путь последний провожали…

«Разладилось время…»

Разладилось время.И кажется мне,Что я уподобился вдругЖилищу, где много часов на стене,И все они врут.

То стрелки ползут,То несутся вперед…Да это ж не стрелки —я самЖиву, потерявший мгновениям счет,По сбившимся с ритма часам.

То в прошлом,То в будущем,Но – не сейчас!Живу, не в ладу сам с собой,Забывший, что времяНаходится в нас,Как некий свидетель живой.

Оно бесконечно,Но в том и секрет:Умру и – прервется оно,Как будто вообщеБез меня его нет,И это мне знатьне дано.

«Вот заявится старуха в гости…»

Вот заявится старуха в гостиВ белом балахоне,при косе…Но забудем мы о смерти все —И она сама умрет от злости.И бессмертьем озадачит нас,Так всегда мечтающих о чуде,Что, наверно, сожалеть мы будемО старухе, потерявшей власть…

«Прожить свой век и к дому воротиться…»

Прожить свой век и к дому воротиться,Где лишь бурьян по пояс у крыльца…И станут сыновья тебя стыдиться,Как ты стыдился своего отца,Когда глядел ему мальчишкой в спину…Ты так же сыновей своих покинул!Но у любой дороги два конца,И, как истец для всякого истца,Приходит понимание когда-то,Что не отца – себя стыдиться надо.

Сын за отца

– Отец! – кричу.

– Ты не принес нам счастья!

Мать в ужасе мне закрывает рот.

Сын за отца не отвечает —На нем отцовской нет вины…Однажды формула такаяОсиротила полстраны.

Не знавшие отцовской славы,Шли за идею до конца,Чтоб, потеряв свою державу,Мы обрели на память право —Сын отвечает за отца!

Почти как в сказке

Всю ночь комар с тоскливым звономОсаду вел со всех сторон,А я его боялся тронуть:Вдруг тот комар – сам князь Гвидон,Во мне признав царя Салтана,Явился блудным сыном в дом…

И самому мне было странно,Что я так думаю о нем.

Да и комар, наверно, тожеПоверить в это был готов…Мы с комаром уж тем похожи,Что в нас – одна и та жекровь.

«Город. Платформа. Дорога…»

Город. Платформа. Дорога —Вся из ухабов и ям.Некто прохожий, немногоВ профиль похожий на Бога,Крошит батон голубям.

Мир поглощен суетою,В пору, когда подают…Птицы с ухваткой лихоюКрохи, что доброй рукоюБрошены, жадно клюют.

Ссорятся. Лезут из кожи —Хочется больше урвать…И сердобольный прохожий,Как ни старайся, не можетПоровну каждому дать.

Хоть и равны перед БогомВсе, кто бескрыл и крылат,Но не в земном, а в высоком!…Все остальное – дорога,Где только крохи лежат.

«А листопад сезонным бедствием…»

А листопад сезонным бедствиемСчитают дворники напрасно.Ведь он с природой в соответствии —Шуршащий, золотисто-красный.

И нету в красках увядания —Все так торжественно и ярко.И сам ты, словно в ожиданииСвиданья или же подарка.

Пока еще по нашей улицеМетлою не прошелся ветер,Надежда теплится, что сбудутсяСчастливо ожиданья эти.

И пусть мечта с мечтой соседствуетВ душе до окончанья века.Ведь быть счастливым – соответствуетПредназначенью человека.

11 января