Виктор Поляков - «Мы последние поэты…». Избранные стихотворения. Страница 2
- Категория: Поэзия, Драматургия / Поэзия
- Автор: Виктор Поляков
- Год выпуска: неизвестен
- ISBN: нет данных
- Издательство: неизвестно
- Страниц: 2
- Добавлено: 2019-05-27 11:41:55
Виктор Поляков - «Мы последние поэты…». Избранные стихотворения. краткое содержание
Прочтите описание перед тем, как прочитать онлайн книгу «Виктор Поляков - «Мы последние поэты…». Избранные стихотворения.» бесплатно полную версию:Виктор Лазаревич Поляков (1881-1906) – один из «забытых» поэтов Серебряного века. Тем не менее, его стихи, несомненно достойны внимания. Среди его литературных знакомых такие поэты как: А. Блок, А. А.Кондратьев.Валерий Брюсов и Александр Блок откликнулись рецензиями на его единственный посмертный сборник (Поляков В. Стихотворения. СПб.: Тип. «Сириус», 1909. - 114 с., 1 л. портр. - 600 экз). Брюсов в частности писал о нем: «…Стихи В. Полякова — не первые опыты автора, которому предстоит длинный путь совершенствования, но твердо, уверенно начатая речь, которая только была оборвана на первых словах. Вот почему В. Поляков так часто является в стихах не учеником, но учителем…». «…Миросозерцание В. Полякова, напротив, представляется чем-то цельным, завершенным в себе и крайне самобытным. Он родился с определенным взглядом на мир, внешние влияния не могли ни изменить, ни даже пошатнуть этого миросозерцания, и в дальнейшей деятельности поэту лишь оставалось углублять то, что он угадал с самого начала…». Вспоминал о нем в середине века в письмах к Роману Гулю, Владимиру Маркову и Георгий Иванов, а Ирина Одоевцева даже посвятила ему стихотворение. «…вторые стихи посвящены памяти замечательнейшего существа. Увы, у меня нет и нигде не достать его посмертной книги: никем в свое время не замеченной. Сергей Поляков (Г. И. постоянно ошибается в имени поэта…) — из семьи тех самых миллионеров, покончил с собой так — в Париже на пляс Трокадеро вечером к какому-то французу, сидевшему на скамеечке, подошел молодой красавец в цилиндре и во фраке, и, приподняв цилиндр, спросил, который час? Тот сказал: половина десятого. Молодой человек (С. Поляков) приподнял цилиндр, поблагодарил, отошел в сторону и застрелился. Тут же рядом на av. Henri Martin в особняке его родителей начинался бал. Почему? Я расспрашивал в свое время его брата — никто не знал. Посмертный сборник, не преувеличу, был на высоте Боратынского…»Стихотворение Одоевцевой, посвященное судьбе Виктора Полякова, «Средиземноморский ад…» напечатано в «Новом журнале» (1957, кн. LI) с посвящением: «Памяти поэта Сергея Полякова (1909)» и с неверно, кроме имени, указанным годом смерти. Вошло, исправленное, в ее сборник «Портрет в рифмованной раме» (Париж, 1976). У самого Георгия Иванова реминисценции из Полякова содержатся в стихотворении «Меняется прическа и костюм...» («Новый журнал», 1952, кн. XXXI). См. об этом у Н. А. Богомолова в «Русской литературе первой трети XX века» (Томск, 1999, с. 444-446).Данная подборка является избранным из единственного сборника поэта. В ее основе стихи из книги «А сердце рвется к выстрелу…». М, 2003. С. 38-68.
Виктор Поляков - «Мы последние поэты…». Избранные стихотворения. читать онлайн бесплатно
«Сегодня я смертельно болен…»
Сегодня я смертельно боленОт созерцанья синевы,Как вы — смешон, как вы — неволен,Но я свободнее, чем вы.
На бесконечность я умножен,На смерть моих недолгих дней;Я так свободен и ничтожен,Что нет конца тоске моей!
НА КНИЖКАХ ЧУЖИХ СТИХОВ
I.
Поэт немой, певец туманный!Судьба цветы добра и злаВ один венок, смешной и странныйРукой небрежною сплела.
II.
Душой — дитя, умом — старик,Поэт, понятен ты немногим:Нечеловечески-убогимИ тем, кто в мудрости велик.
«Что слово? — прах; кто я? — творец…»
Что слово? — прах; кто я? — творец.Я буду верен вам, певец,А вы, покорливые слуги,Мои глубокие досугиПусть воплощенье в вас найдут!О, будьте мне живым приветом!Клянусь, глаголы не умрут,Одушевленные поэтом.
«Когда впервые нищим и бездомным…»
Когда впервые нищим и бездомным,Как некий глас и ласковый, и властный,Благая весть о Царстве прозвучала, —Как изумился мир! Какой надеждойДух запылал страдальцев неизвестных!О, как они стремились в это Царство,Как радостно, победно умирали!И мир им поклонился; лишь патрицийНе изменил богам живого мира:Он в Риме жил и умер в древнем Риме.
«С прибрежных скал глядели мы упорно…»
С прибрежных скал глядели мы упорноВ клокочущую бездну:Из глубины вставали исполиныИ злобно умирали,Разбивши грудь об острые утесы;Дрожали мы как дети,А в вышине, презрительно откинувПокров свой лицемерный,Немая твердь, зловещая, сияла.
«За печальной колесницей…»
За печальной колесницей,За попами и венками,Черный змей ползет огромный;Голова — у колесницы,Телом — улицу наполнил,В переулке тесном хвост…То не дети и не внукиДеда старого хоронят, —Черный змей, весной проснувшись,Кожу зимнюю хоронит.
«Не смотри, что я так весел…»
Не смотри, что я так весел, —Чуть умолкну — слышу шорох:То не мышь под половицейИ скребет, и суетится, —Полоненная, в подвалахСмерть и злится, и трудится.Шесть дверей она прогрызлаИ грызет уже седьмую.
«Счастье. Счастье. День мой лучезарен…»
Счастье. Счастье. День мой лучезарен.За себя я миру благодарен.
«Замолкли стоны дерзкой бури…»
Замолкли стоны дерзкой бури,И скован мир, — и жаль волны,Что как титан рвалась к лазуриИз ненавистно глубины.
ОТВЕТ
В чем я врагам своим подобен,Того не выразит мой стих:Питомец юных снов моих,Как бог, прекрасен и незлобен.
ЭПИТАФИЯ
Он с колыбели посвятилСебя идейному страданьюИ даже азбуку зубрилПо запрещённому изданью,Других изданий — не читалИ кончил вечер жизни бурной,Как непреклонный радикал,В объятьях девы — нецензурной…
«Я — незаконная ладья…»
Я — незаконная ладья:Плыву без весел, без руля…Плевать, мой милый! Будь, что будет!Авось меня и не засудитВеликий мировой судья.
МАТЕРИ
Седой Хаос, кончаясь,Им завещал бессмысленную силуИ родником бессмертьяИх стала плоть. Об этой древней тайнеМать не расскажет детям:Сын не поймет, а дочь сама узнаетОт птицы перелетной,От родников священной, темной рощиИ от всего, что дышит.
«Песни спеты, перепеты…»
Песни спеты, перепеты —Сердце бедное, молчи:Все отысканы ответы,Все подделаны ключи;
Мы — последние поэты,Мы — последние лучиДогорающей в ночи,Умирающей планеты…
После нас — ночная тьма,Процветание науки,Протрезвление ума,После нас — ни грез, ни муки,Бесконечная зимаБезразлично серой скуки.
Жалоба
Напишите нам, и мы в срочном порядке примем меры.