Терентiй Травнiкъ - И Музыка, и Цвет… Стихотворения Страница 2

«Твоё время стареет здесь вместе с тобой…»

Твоё время стареет здесь вместе с тобой.Стали тесными улица, двор.Отослали в архивы эпохи инойКниги детства. Их юный задор

Жизнь оставила в прошлом, и день ото дняНевозможностей больше в тебе.Да, простит, мой читатель, за правду меня,Хоть она для него не секрет.

И подобно опавше-отпавшей листвеОтсуетится время твоё.И в анналы отправится списанный век,А чело – время новых – сотрёт.

Ничего не останется, даже следа,От тебя, человеческий гость.Был ли ты?.. И была ли, была ли она?Вот в чем – первопоследний вопрос.

Переход

Сквозь приоткрытое окно,Не к месту, оттого – украдкойСнежинки падали на столСо старенькой моей тетрадкой.

С той самой – общей, что былаС пружинкой, в синем коленкоре.Что на столе моем жила,Мечтая, может, о просторе…

Каком? Ах да, забыл сказать —Стихи, написанные мною,Хранила старая тетрадь.«Простор» – там было и такое.

Одно из первых. Я писал:«Простор, куда ни глянь, он всюду.Какое время для начал!Какое время! Просто чудо!»

Сквозь приоткрытое окно,Теперь уже в ином навете,Снежинки падали на стол…По-мартовски, уставший ветер

Мне продолжения шепталК строке о тающих снежинках.А я и без того их знал,Мне откровенье не в новинку.

Но повторил за ветром я,Уж больно жалобным был ветер…Так снежный март позвал меняС собою в новое столетье.

Этой ночью

Не спится. Ночь, а мне не спится.Как можно спать, когда кругомСплошное волшебство вершится:Стал парком двор и замком дом.

И комната теперь иная —Повсюду нежный запах роз.Свеча гречишным мёдом тает,И словно спелый абрикос

Тряпичный абажур, качаясь,Над круглым стареньким столом,Тем самым, верно, извиняясь,Впускает чудеса в мой дом.

Дрожит… Видать, от изумленья —Реснично-мягкой бахромой…Отныне нет во мне сомнений.Завороженный красотой,

Встречаю муз: курится всюдуВосточной амбры фимиам.Вверяюсь присланному чудуСвоей мечты и вещим снам.

«Приостановишься немного…»

Приостановишься немногоИ бегло взглянешь на весну.Ах, жизнь, прости нас, ради Бога,За рукоделья навесу.

За перебежки, перекусы,За пожеланья в суете,За меру притуплённых вкусовИ начерканья на листе.

Куда бежишь ты, человече?Куда ты каждый раз спешишь?Неужто думаешь, что вечностьДогонишь, паче – завершишь?

А время катится орбитойБез ускорений и рывков.Рекою, из покоя сшитой,Течет мелодия веков.

И вот весна сменяет зиму,А дальше лета верный ход.Давно написана картина:Ни спешки в ней нет, ни хлопот.

И только маленькою точкойНа всём величии холстаНаш человечек-одиночка,Не замечая, что весна,Подобными себе зажатый,Пытается урвать у дня.Нет, время, ты не виновато,Что не хватает нам тебя.

«Но знаю, вовсе неспроста…»

Но знаю, вовсе неспроста,Тем паче не для самомненьяСамозабвенного писца —К стиху добавлено творенье.

Бог словом создавал миры.Был назван цвет – и цвет явился.Был назван ритм и в такт игрыЗвук Сфер Небесных опустился.

И чувства были рождены,Что цвет и звук любить способны.Словущий Бог, Твои сыныИ дщери, право, бесподобны!

О, говорящий человек,Воспой Отца нетварной лиры!Отца, чьим словом назван Свет,Кто дал стихам – творенье мира!

«Не пропусти минуты счастья…»

Не пропусти минуты счастьяВ часах безрадостных трудов.В душевных смутах и в ненастьях —К принятью счастья будь готов.

Оно такое – не окликнет,А встанет тихо за спиной,Но чаще, веришь, просто вспыхнетЕдва заметною звездой

В душе твоей на небе жизни —Счастливой маленькой звездой,Где между чувствами и мысльюЦарит естественный покой.

Тот самый, что зовется вечным,В котором счастью место есть.Тот, что минутою отмечен —Счастливою минутой здесь.

«Коль детство не цвело, жизнь – не заплодоносит…»

Коль детство не цвело, жизнь – не заплодоносит.Цветное детство дарит жизни – цвет.Пусть кто-то из случайных просто спросит:Откуда слово ты берешь, поэт?

Отвечу я, что есть такое место,Есть в каждом, кто рождается на свет.Какой весною отцветет в нас детство,Таким и вызреет наш плод в остатках лет.

«Отцы уходят первыми на небо…»

Отцы уходят первыми на небо,Мужья за ними, следом сыновья.Знать, из зерна мужицкого засеваСиленки черпает на подвиги Земля.

А женщина – годами долу гнётсяК земле родимой. Ставит на канунСвечу… Тут вспомнит и всплакнётсяЕй, верной, от печальных дум.

Напишет имена своих любимых,Подаст записочку и поспешит домой,Вздохнёт во след жизнь ей и с новой силойСебя продолжит… после запятой.

«Меня сегодня осень целовала…»

Меня сегодня осень целовалаПьянящей горечью и терпкостью своей.Меня сегодня осень обнималаПечалью хмурых бесконечных дней.

Шёл долгий дождь, и мне его хватало —Хватило – на закончить и уйти.Меня сегодня осень провожалаНа все дороги и на все пути.

«Апрель… Апрель великопостный…»

Апрель… Апрель великопостный.Ещё не стаяли снега,Прохладен вечерами воздух,И в лед оделись берега

Реки. Живёт своей неспешнойАпрельской думою село.Ещё немного – станет вешнимЧто звали мы «белым-бело».

Ещё немного – и весеннийВ палитре строк проглянет тон.Проснётся жизнь и с птичьим пеньемВозьмёт аккорд свой в унисон.

«Весна. Всплакнуть бы, да вот только…»

Весна. Всплакнуть бы, да вот толькоПечаль на этот раз суха.Дрожит уставшей си-бемолькойНовоапрельская слеза.

И на полтона с нею нижеВсё, что весеннего во мне.Стих, веришь, друг мой, еле дышит —Не подготовлен к новизне.

Весна… А помнишь ли, как раньше,Бывало, с марта налегалНа жизнь я – веничком, как банщикЗаправский, хвори отсекал.

Дышал всей кожей, да со свистомИ сёк лист рифмой да такой,Что не сыскать точнее смыслаТому, что высечен был мной

И так легко в строку ложилсяНа сырость мартовских простуд,Как будто сослепу влюбилсяВ их хриплый шмыгающий труд.

Писал чем попадя – и снегом,И вязкой слякотью дорог.Чем объяснить? Да просто ведал,Как жить, а значит просто – мог!

«Весны, как не было. Снег стаял, ощущенье…»

Весны, как не было. Снег стаял, ощущенье,Что осень за окном и осень на дворе.Весны строка – имеет продолженье,Но в этот раз не удается мне

Её продолжить. Ровно не ложитсяМазок на стих – не пишется весна,Ручьями по оврагам не стремится,Знать, зимняя одёжка не тесна.

Весна не выросла, стоит передо мноюТакою щупленькой и бледненькой, но яС нее пишу и ветреность и волю,Не пряча слов, и рифму не тая…

Три четверти

А жизнь спешит. Без всяких сбоевВдруг дни рождения начнутОтсчитывать совсем иное…Куда теперь года ведут?

Куда их шаг неумолимыйВедет с вершины средних лет?Туда, где все непоправимо,И где иным вдруг станет свет?

А жизнь спешит, как франт за модой.Как гость, что часом знает честь.Спешит, спешит, а ну-к, попробуйУговорить ее присесть!

А впрочем, даже не пытайся.С годами жизнь, во вкус войдя,Непостижимо странным вальсомВыводит из игры тебя.

«Куда уходит час ночной?..»