Ирина Ратушинская - Стихотворения. Книга стихов Страница 22

«Лилии да малина...»

Лилии да малина,Горностаи, белые псы,Да знамёна в размахах львиных,Да узорчатые зубцы.По настилам гремят копыта,Воронёная сталь тепла.И слетает кудрявый свитокС перерубленного стола.А с небес — знаменья да рыбы,Чьи-то крылья и голоса.Громоздятся в соборы глыбы,Но пророки ушли в леса.Рук иудиных отпечаткиНа монетах — не на сердцах.Но отравленные перчаткиДарят девочкам во дворцах.

«Под созвездием Девы ручьи убегают в ночь...»

Под созвездием Девы ручьи убегают в ночь —И доносится смех, и возня весенних баталий.Это было уже когда-то — давным-давно.Кем мы были тогда, какие ветра глотали?Эта чёрная лёгкость взмаха — каким крылом?Этот шалый бег по остолбеневшим водам,Этот странный озноб (апрель, и уже светло),Эта получужая кровь — другого кого-то —Затаилась — а вдруг взбурлит, понесёт конём —Не удержишь изодранных губ ни уздой, ни гневом!И тогда, ничего не успев, лишь рукой взмахнём,Но рука — уже не рука, и хохочет Дева.

«Так за дверью: «Вам телеграмма»...»

Так за дверью: «Вам телеграмма».Что б там ни было — открывай!Так юродивые при храмах —Чьих пророков хрипят слова?Так условленное судно —Тем ли парусом обожжёт?В самых долгих минутах судебМы не ведаем, что нас ждёт.Нам не следует знать, что будет,Но тем твёрже мы предстоим,Вслух настаивая на чуде,Что положено нам двоим.По режиму! По праву крови!И по каждому вздоху врозь!И по каждой ночи без крова!И по бреду под стук колёс!Не награда и не возмездье —Но суровейшее из чудес,За которым уходят в песню,Оставляя уставших здесь.

«И предадут, и тут же поцелуют...»

И предадут, и тут же поцелуют —Ох, как старо! Никто не избежал.Что ж, первый век! Гуляй напропалую,Не отпускай потомков с кутежа!Весенний месяц нисан длится, длится —Ночных садов мучительный балет.Что поцелуй? Пустая небылица.Всё скоро кончится. За пару тысяч лет.Но этот месяц — на котором круге? —Дойдёт до нас, и прочих оттеснят,И скажут — нам: — Пойдём умоем руки,Мы ни при чём. Ведь всё равно казнят.

«Этот вечер для долгой прогулки...»

Этот вечер для долгой прогулки.Серый час, как домашняя кошка,Тёплой тенью скользит у колена,А подъезды печальны и гулки.Ты надень свою старую куртку.Мы набьём леденцами карманыИ пойдём, куда хочется сердцу,Безо всякого дельного плана.По заросшим ромашкой кварталам,Где трамвай уже больше не ходит,Где открытые низкие окна,Но старушек в них прежних не стало.Так мы выйдем к знакомому дому,И увидим на спущенной штореТень хозяина, и улыбнёмся:Кто сегодня в гостях, с кем он спорит?Мы замедлим шаги: не зайти ли?Но заманят нас сумерки дальше,Уведут, как детишек цыгане,Как уже много раз уводили.И тогда, заблудившись, как дети,В незнакомом обоим предместье,Вдруг очнёмся: мы живы и вместе!И вернёмся домой на рассвете.

«Так закат воспалён, что не тронь!..»

Так закат воспалён, что не тронь!Ну так что же?В общем, всё хорошо. А детали —Ну что же детали...Мы давно не от мира газетДа словес, прилипающих к коже,Да Иудиных цен.Даже страхи — и те растеряли.Мы давно отмолчали допросы,Прошли по этапу,Затвердили уроки потерь —Чтоб ни слёз и ни звука!Мы упрямо живём —Как зверёк, отгрызающий лапу,Чтоб уйти от капкана на трёх, —Мы освоили эту науку.И с отважной улыбкой —Так раны бинтуют потуже —Мы на наши сомненьяПечальные ищем ответы.А на наши печали — найдётся трава...Почему жеТак закат воспалён,Что глаза не сомкнуть до рассвета?

«Мандельштамовской ласточкой...»

Мандельштамовской ласточкойПадает к сердцу разлука,Пастернак посылает дожди,А Цветаева — ветер.Чтоб вершилось вращенье вселеннойБез ложного звука,Нужно слово — и только поэтыЗа это в ответе.И раскаты весны пролетаютПо тютчевским водам,И сбывается классика осениСнова и снова.Но ничей ещё голосКрылом не достал до свободы,Не исполнил свободу,Хоть это и русское слово.

«И за крик из колодца «мама!»...»

И за крик из колодца «мама!»И за сшибленный с храма крест,И за ложь твою «телеграмма»,Когда с ордером на арест, —Буду сниться тебе, Россия!В окаянстве твоих побед,В маяте твоего бессилья,В похвальбе твоей и гульбе.В тошноте твоего похмелья —Отчего прошибёт испуг?Всё отплакали, всех отпели —От кого ж отшатнёшься вдруг?Отопрись, открутись обманом,На убитых свали вину —Всё равно приду и предстану,И в глаза твои загляну!

«Когда-нибудь, когда-нибудь...»

Когда-нибудь, когда-нибудьМы молча завершим свой путьИ сбросим в донник рюкзаки и годы.И, невесомо распрямясь,Порвём мучительную связьМежду собой и дальним поворотом.И мы увидим, что пришлиК такому берегу Земли,Что нет безмолвней, выжженней и чище.За степью сливы расцветут,Но наше сердце дрогнет тут:Как это грустно — находить, что ищем!Нам будет странно без долгов,Доброжелателей, врагов,Чумных пиров, осатанелых скачек.Мы расседлаем день — пастись,Мы удержать песок в горстиНе попытаемся — теперь ведь всё иначе.Пускай победам нашим счётДругая летопись ведёт,А мы свободны — будто после школы.Жара спадает, стынет шлях,Но на оставленных поляхЕщё звенят медлительные пчёлы.Ручей нам на руки польёт,И можно будет смыть налётДорожной пыли — ласковой и горькой.И в предвечерней синевеКонь переступит по травеК моей руке — с последней хлебной коркой.

«Переменился ветер...»

Переменился ветер,А новый самодержавен.Небо встало осадойИ пригороды берёт.За северною стеноюРаскатом кони заржали,Но первый поток прорвалсяСквозь брешь восточных ворот.И сразу в дымном провалеИсчезли остатки башен,Смело надвратную церковь,Кресты и колокола.Мой город сопротивлялся.Он был прекрасен и страшен.Он таял в ревущем небе,Затопленный им дотла.А позже, когда над намиСомкнулись тучи и воды, —Никто не знал их победыИ не воспел зари.И нет им с тех пор покоя:Всё лепят, лепят кого-то —То руку, то край одежды,Бессильные повторить.

«Вот их строят внизу...»

Вот их строят внизу —их со стенки можно увидеть.(Ну, а можно и пулю в невежливый глаз получить!)Золочёные латы (это — в Веспасиановой свите),Гимнастёрки солдат, да центурионов плащи.Завтра эти ребята, наверное, двинут на приступ.И, наверно, город возьмут, изнасилуют баб —И пойдёт, как века назад и вперёд, —огонь да убийства.Если спасся — счастливый раб, если нет —то судьба.Храм, наверно, взорвут и священников перережут.Впрочем, может, прикажут распять,сперва допросив.Офицеры возьмут серебро, солдаты — одежду —И потянутся пленные глину лаптями месить.А потом запросят ставку — что делать дальше?И связист изойдёт над рацией, матерясь.Будет послан вдоль кабеля рвущийся к славемальчик,Потому что шальною стрелой перешибло связь.А другая стрела его в живот угадает.А потом сожгут напалмом скот и дома,Перемерят детей колесомИ стену с землёй сравняют,Но, возможно, не тронут старух,сошедших с ума.И не тычьте в учебник:истории смертники знают —Прохудилось время над местом казни и дало течь.Дай вам Бог не узнать, что видит жена соляная:Автомат ППШ или римский короткий меч?

«Все дела заброшу...»