Игорь Иртеньев - Повестка дна (сборник) Страница 3

«Кто не был еще в Уругвае…»

Самым бедным президентом в мире признан лидер республики Уругвай Хосе Альберто Мухика Кордано, переводящий всю свою зарплату на благотворительность.

Кто не был еще в Уругвае,Скорей поезжайте туда,Коррупция там нулевая,И в страшном почете нужда.

Свобода и равенство с братствомСплелись там в прекрасный узор,Кичиться пред ближним богатством –Неслыханный стыд и позор.

Вы б их президента видали,Уж вот кто живет не по лжи,У нас так на Курском вокзалеНе выглядят даже бомжи.

Альберто Мухика Кордано,Народа радетель и друг,Хранит он на дне чемоданаЛишь пару поношенных брюк.

И знает весь Монтевидео,Что он, не жалеючи сил,В борьбе за рабочее делоТе брюки до дыр износил.

Альберто Мухика Кордано,Дай сил тебе, чудику, бог.Где-где, а у нас и подавноДавно б под забором ты сдох.

«Я пишу вам из Китая…»

Я пишу вам из Китая,Над которым пролетаяИз Японии в Непал,Аэробус наш упал.

Мы летели в бизнес-классе –Не трястись же в «эконом»,Я и мой продюсер Вася.Пили «Чивас» в основном.

Мы сперва летели прямо,Не теряя высоту,А потом случилась драма,Потому что на борту

Виски больше не осталось,Так как кончился запас,Что нам резко показалосьНеприемлемым для нас.

Чтоб избегнуть как-то стресса,Не сорваться враз с оси,Предложила стюардессаНам догнаться «Хенесси».

Вася в гневе очень буен,Хоть по жизни он эстет,И поэтому ей в бубенС ходу выписал в ответ.

Стюардесса брык с катушекИ уперлась в пол башкой,Вася хоть кого затушит,Вася – он у нас такой.

Мне внутри шепнуло что-тоПодсознания со дна,Что заначка у пилотаНепременно быть должна.

Чтобы летчик настоящийДа летел без пузыря?!У него ж там черный ящик,С верхом полный вискаря.

Открываю дверь в кабину,Говорю: «Врубись, баклан,Или я тут кони кину,Или высосу стакан.

Говоря, короче, грубо,Хоть за сколько косарей,Но залить мне нужно трубыИ чем раньше, тем быстрей.

Вот такая, нах, засада,Вот такая, блин, фигня,И стволом махать не надоПеред носом у меня».

Тут мне сзади штурман, падла,Залепил по кочану,И пока я на пол падал,За деталь задел одну.

…В общем, сели мы ХарбинеПри отрубленном шасси,Хоть мы тут и на чужбине,Но бухла – косой коси.

Наш девиз – ни дня без пьянки,Наша жизнь – сплошной балдеж,Жены наши – китаянкиДети – хрен ваще поймешь.

Что касается Непала,Где спиртное не в ходу –Раз уж складно так совпало,То пошел он в Катманду.

«Мы шли с тобою поздней ночью…»

Мы шли с тобою поздней ночью,Точнее, в предрассветный час.Нас было много, но не очень,Точнее, мало было нас.

Еще точнее, только двое,Что вдвое больше одного.Лишь ты да я да мы с тобою.А больше точно никого.

«Расчесал до крови репу…»

Расчесал до крови репу,Не могу ни есть, ни пить,Где бы взять такую скрепу,Чтобы разом всё скрепить.

Нету почвы под ногамиИ несутся кувыркомУтюги за сапогами,Сапоги за пирогами,Пироги за утюгами,Кочерга за кушаком.

Тщетны все усилья власти,Грош цена ее словам,Развалилось всё на части,Закатилось по углам.

Это происки Госдепа,Это всё его дела,Ведь была же эта скрепа.Точно помню, что была.

Вся такая расписнаяИ размером пять на пять.Где найти ее, не знаю.Да и надо ли искать?

«За каждым движеньем твоим следя…»

За каждым движеньем твоим следя,Любил я тебя с каждым днемСильнее, и тело мое, зудя,Буквально пылало огнем.

Я думал, ты выдающийся вождьИ славой затмишь Винниту,А ты оказался лишь мелкая вошь,Сосущая пустоту.

И стало понятно – не та уже стать,Не тот размах и масштаб.А мог бы великою вошью стать,Да видно с годами ослаб.

Былая сила уже тю-тю,Во всех сочлененьях дрожь.Пора бы уже его и к ногтю,Шепчется молодежь.

Но верю я, от судьбы не уйдешь,Судьбу не обманешь, брат,И если другую я выберу вошь,То лишь ядреней стократ.

«В этот город накрепко он впаян…»

«В этот город накрепко он впаян,Десять лет – свидетельство тому.От Тверской до самых до окраинВсе вокруг принадлежит ему.

По родной земле, ступая крепко,Он идет, великий и простой,Под его под кожаною кепкойВсе мы, как под каменной плитой».

Прочитал и сам себе не верю,Неужели ж я его кусал?Неужели ж о московском мэреЯ когда-то это написал?

А сегодня с легкою тоскоюВспоминаю про его дела,Было все же что-то в нем такое…Что не выжег он в себе дотла.

Ведь при всей комичности лужковской,При его фантазии дурной,Было видно – это наш, московский,Плоть от плоти. Однокоренной.

Что-то вроде Меншикова Сашки –Та же страсть к заморской новизне,Те же неформальные замашки,То же непочтение к казне.

Что ни говори, он был фигурой,Как-никак, живое существо.И едва ли киборг вечно хмурыйЗаменить способен нам его.

Баллада о последнем

Длинная очередь грозной стенойСтояла, как Родина-мать,И вдруг последний, крикнув: «За мной!»,Добавил: «Не занимать!».

Не знаю, кто был он тот аноним,Чей подвиг в веках не умрет,Но вряд ли бы кто-то встал перед ним,Вздумай он крикнуть: «Вперед!».

«Мы, станичники лихие…»

К несостоявшемуся выступлению сэра Элтона Джона в Краснодарском крае

Мы, станичники лихие,Как ведется с давних пор,Голубой должны стихииДать решительный отпор.

Али наши молодайкиВраз нам стали не милы?Али дедовы нагайкиМы попрятали в углы?

Куренной наш, хушь партийный,Все ж-ки правильный мужик,Ежли кто ему противный –Шашку наголо и – вжик!

Сколь бы ни был знаменит он,Этот самый Элтон Джон,Но не будет содомитомДух кубанский заражен.

Лучше пусть уж РозенбаумСоберет у нас аншлаг,Больно люб он нашим бабам,Государственный казак.

Не затем мы снова ростимСвой родной СССР,Чтобы к нам незваным гостемЗалетел британский сэр.

Лучше в землю ляжем, братцы,Мы за то, на чем сидим,Но своих ориентацийПросто так не отдадим.

«В смрадном мегаполисе…»

В смрадном мегаполисеПропадаю я,Мне бы за околицейСлушать соловья.

Сяду в белу вольвушку,В пол втоплю педальДа рвану на волюшку,В неоглядну даль,

Выйду в степь широкую,Подивлюсь на Русь,Постою, поокаюИ назад вернусь.

«Опять какой-то хрен с мигалкой…»

Опять какой-то хрен с мигалкойПромчался вдоль по осевой –Ему вослед грожу я палкой,Воздев ее над головой.

Я социального протестаПоследний, может быть, певец,И нет мне больше в жизни места:В ней правит бал златой телец.

Куда ни плюнь – кругом элита,Элита, блин, кругом одна.Гламурной патокой облита,С экранов пялится она.

Чужих наследница традиций,Из грязи в князи разом прыг,Со страшной скоростью плодится,Не прерываясь ни на миг.

Она растет, цветет и пахнет(К ней за версту не подойди),Не чувствуя, что скоро жахнет,Да так, что бог не приведи.

Элиты на дворе эпоха,И я от ярости бешусь,Поскольку отношусь к ней плохо,Поскольку к ней не отношусь.

«Как мне закон воспринимать…»

Как мне закон воспринимать,Права урезавший поэта?Выходит так, что вашу матьЯ не смогу теперь… вот это?

(В прошедшем времени глагол,Посредством коего родятся…)Язык без мата так же гол,Как то, чем на ежа садятся.

А как нам, кстати, с нею быть,Она ж у нас всего основа,И что, прикажете забытьНам коренное это слово?

Ведь без него мы никуда –Ни в Красну армию, ни в эту,Что именуется… ну да…О ней теперь и речи нету.

Как и об этом, как его…Ну этот… непечатный орган,Что свой утратил статус квоИ стал унижен и оболган.

О, мой язык, как ты померк,Ты весь на грани вымерзанья,За что наш президент подвергТебя такому обрезанью?

«Иван Сергеевич Тургенев…»