Терентiй Травнiкъ - Белокнижье. Собрание сочинений в 4-х томах. Том 4 Страница 4

Я повторю об этом вновь.

«А за окном опять зима…»

А за окном опять зима,Опять снежинки… их так много!Заносят дальнюю дорогу,Как видно дома есть дела.

А за окном всё снег, да снегНеслышно падает на землю…Опять зима, ну, что ж, приемлю.Приемлю ХХI-й век.

Прощай, ХХ-ое столетье.Зима рисует белый лист.И расставляет междометьяСтаккатно новый пианист.

И заметает фуги Баха,Шопена арочную вязьЕго неловкая фермата,Его заснеженная страсть.

«У юностей свои печали…»

У юностей свои печали,У старостей – свои.Плывут, плывут в иные дали —Удачи корабли.

И, где-то там, за горизонтом,Где тридевять земель,Для каждого найдётся солнце,И самый лучший день.

И друг найдётся, и подруга,И место, чтоб стоять.Не на краю, а в центре круга,И нови начинать.

Быть тем, кого родило время,Искать и – находить.И сеять в вечность своё семя,И вместе с жизнью – жить.

Когда Она, пробив все толщи —Появится на свет,Как чудодейственный источникНа сотни сотен лет…

«Я увидел картину: кресты и кресты…»

Со смерти

Все и начинается…

Я увидел картину: кресты и кресты…Под одним из них – я, под другим, лежишь – ты.Под крестами – суеты, обиды, печаль.Под крестами, что жалко, и то, что не жаль.

Под крестами вся жизнь что казалось, всегдаБудет течь и – ошибкой делить на годаБыло песню её – на припев и куплетРазбивать то, что – «да» – бесконечными «нет».

Но вращается шаром планета Земля,Больше нет на планете тебя и… меня.И всё то, что успелось невольно успеть —Под крестами легло доневедомо – зреть.

И над каждым из них небо ставит звезду,Как лампаду, зажжённую на воскресенье.И рождаются новые здесь… – на войну,И рождаются… старые там – на спасенье.

«Поют песни птицы и… люди…»

Поют песни птицы и… люди.Что сблизило тех и других?Как видно, и крылья, и рукиИмеют истоки одни.

Начала одни, те, что в небе,Где воля и вечный покой,Где за бирюзой солнце светит —Величия – шар золотой.

Поют песни люди и… птицы.Поют ни за что – просто так…Так пусть во благих водворится,Бессмертная – песни душа.

«Поэту – честь, поэту – слава…»

Поэту – честь, поэту – слава.Поэту … – горечь горьких трав.Печаль, и… на стихи облава,Изгнанье и лишенье прав.

Поэту – яд, поэту – пуля,Поэту – вырванный язык.И до уюта – путь окольный,А до терзаний – напрямик.

Похоже, Слову это нужно —Распять пиита над строкой.И всё, что вырвется наружу,Назвать – бессмертною душой…

Она взойдёт его стихами,Как по ступеням до… прощай,И всё, что было испытаньем —Отверзит двери, двери в рай.

Мальчишкам войны

Стихи читайте – всё поймёте.Как пуля в тело на излётеТам, в сорок первом, паренькаНа первом крике подкосила.

И вечное его «ура!» —Как птица в небо – в небо взмыло,И вечное его «ура!»Гранитно-бронзово застыло.

Когда пишу я о войне,То слышу: тысячи мальчишек,Собравшись, просят: «Дядя, в книжку…А про меня? А – обо мне?»

Нет, не был я на той войне…Но пахнут порохом подмышкиУ каждой новой моей книжки,У самой доброй моей книжки —За тех ребяток, что в земле…

«я… напишу, я напишу…»

я… напишу, я напишуя – напишу! О вас, солдаты.Я напишу за вас, солдаты.За сорок первый, сорок пятый.Я напишу про вас, ребята —Строкою вечной напишу.

Я всем об этом расскажуО том, о чем молчат курганы,Поля, прикрытые травой…Я напишу во имя славыТвоей – великий РЯДОВОЙ!

«Вчера обнял я ветерана…»

Якерсону Генуху Яковлевичу…

Вчера обнял я ветерана.Он плакал на груди моей.Звенела орденами ранаИ вторил эхом ей ручей —

Катились слёзы, и замковоСомкнулись руки за спиной.Отец! Отец! Не плачь, ты – дома!Ты не погублен той войной.

Ну, что ты, милый, полно, полно…Я здесь! – Твой сын! Тот, для когоТы свой священный долг исполнилОтдав себя до самого,

До самого конца, до точки,Пробитой в любящей груди.Возьми, отец! Возьми все строчки,Что написал… они – твои!!!

«Бывает, схватит болью сердце…»

Заборе Михаилу Ивановичу…

Бывает, схватит болью сердце,И знается наверняка,Что о войне, о той – Священной —Окопно взроется строка.

И будет – бой, и будут – жертвы,И станет стих – передовой.И будет Брест, он будет первым —Перед рыгающей войной.

Ползущей, чавкающей плотьюШекспиров, Бахов молодых.Тех, кто б хотел, кто б смог, кто б бросилСебя в историю – живых.

И где-то – через десять может —Лечил, учил и созидал…О, сколько бойня искромсалаНесостоявшихся начал!

Кричу, а не пишу стихами,Кричу войне: «Пошла-ка вон!Что за тобой?! Москва – за нами!А за тобой – бескрайний стон!»

Бывает… На войне – бывает,А значит – и в стихах о ней:Салют победно громыхаетЗа всех невыживших парней!

«За поворотом – поворот…»

И ломать меня ломали

И терзать меня терзали,

Гнули, гнули до земли,

А я выпрямился…

За поворотом – поворот,Но, где-то выжмется – прямая.И без сомнения пройдёт —Я знаю… Нет, я – точно знаю —

Пройдёт печаль, и будет утро,Весна – как хочешь, назови.Но, главное, скажу: минутка —Нашлась на радость – свет включи!

Не надо прятать больше в теменьСвоё уставшее лицо,Свои хрустящие колени…Пусть ход натруженных часов —

Немного, но затормозится.И, может, даст ещё влюбитьсяВ тебя, с тобою снова слиться,И… перепрыгнуть поворот,Что снова за прямой кривится,И где-то там, по новой ждёт.

«Строка в поэзии, как рельса…»

Строка в поэзии, как рельса.Она рифмуется стык в стыкК другой строке, где слово – грезитСоздать, с пришедшим – новый быт.

Глядишь – строфа, глядишь – другая…Самара – Тында – БеркакитИ… магистральная прямая —Стихотворениям лежит.

Я от Байкала до Амура,От Селигера до Оки —Кладу словесную текстуру —Пошпально-рельсные стихи.

«Они вставали в рост под пули…»

Забежинскому

Юрию Григорьевичу…

Они вставали в рост под пулиИ шли вперед под трубный зов,И ветры горькие им дулиС надменной яростью в лицо

И ветры гнали пулю дальше,Давали силу ей и злость,И барабанил барабанщик,Когда вгонялся этот гвоздь

В такую мягкую, живую,Почти святую плоть бойца —Война дарила поцелуиИз смертоносного свинца

С боями шли они на Запад,Их души – с миром – на Восток.Солдаты, русские солдаты,Вы сдали доблести урок

С Победой в ХХI век

Когда-то война былаТеперь о войне – «когда-то…»Уходят ее дела – под пыльный архивный спуд.

Стираются добела на картах былые пятна,Но где-то – назло всем картам —«Виват!» на земле поют.Виват! – голубому небу,Виват! – золотым полям,Виват! – и отцам, и дедам,И женам, и матерям

Виват! – победившей жизни.Виват! – значит, нет – войне!Отчизна моя – с победой!«Виват!» – говорю тебе!

Удовлетворительно

Когда закончатся ответы,Что из мешка ты вынимал.Когда никак, как по приметам —Поймёшь, что жизнь – перевалила…А на руках, и на ногах,Нет пальца лишнего, чтобы – было.

Все пальцы просто сочтены.Все сорок – загнуты годами.И, вот, спускаешься вниз ты —Поочерёдно, разгибая.Поочерёдно вынимаяВсе гвозди-годы из стены,Храня свои воспоминаньяДля понимающей весны.

Но разве молодость способна —Понять отцветшие сады?..Весна уйдёт, она – свободна,Как был вчера свободен ты.

Теперь твой шаг, он – твой, и только.Теперь твой голос снова – твой.Поставлена в зачётке – тройка,Экзаменующей судьбой.

«Ранняя весна… прогоркшим соком …»