Терентiй Травнiкъ - Белокнижье. Собрание сочинений в 4-х томах. Том 4 Страница 5

«Ранняя весна… прогоркшим соком …»

Ранняя весна… прогоркшим соком —Снег на вкус и… мажется дорога.Небо – тучное, пружинится, как сдоба.Голубого? – Есть, но… так… – немного.

Ручейки… И вот уже – ручьищиВылезли из снежных рукавов.Март-пропойца, перезимовавший нищий —Тридцать неуверенных шагов.

Лишь последний, чуточку смелееДля прыжка в прогревшуюся синь —Синь голубоглазого апреляДо… ре… ми…фа… соль… ля… си…и… – синь!

«Советы совести – верны…»

Советы совести – верны.Советы совести – надёжны.Проверены. Им верить – можно.Они, как верные сыны

Твоей души – стоят на страже.И жгут, и мучают, порой,Чтоб стало всё для жизни – важным,Всё, что идёт за запятой

В перечислениях построчных,Незримо уходящих лет.Советы совести – источникТвоих бессмертий, человек.

«Сколько лет тебе… сумелось? …»

Сколько лет тебе… сумелось? —Ярких лет здесь пережить.Сколько неб тебе сумелосьВ этих летах полюбить?

Их вопросов спелобоких,И закатов наливных,Облаков, дождливоногих,Туч, чернильноделовых.

Скоро… лето – значит, будутИзменения в летах.Было – лето… – ветром сдулось,Где-то вклеено в годах.

Среди прочих прописалось…Спелоягодногрибных.Сколько лет тебе осталось?Быть – живым среди… живых.

«Стихи не пишутся случайно…»

Стихи не пишутся случайно.Они – судьбы неотвратимость.Как вскрытая веленьем тайна,Нечаянная сердцу милость.

Стихи не пишутся случайно —Они итожат тяжкий трудТвоих когда-то начинанийИ к новым… трудностям ведут.

Они в атаку поднимают,И в полный рост, встаёт душа —Над телом, жизнею сверкая,Как острым лезвием ножа.

И путы словом рассекает,И вот, уже, поётся стих…Стихи не пишутся случайно,Они – закономерности.

«Не наследить – оставить след…»

Не наследить – оставить след.Горсть зёрен бросить в землю мира.Взрастить певца, а не кумира.Оттеночно продолжить цвет.

И славить вечное – в полотнах,И славить вечное – в стихах.Держать сокровище в руках —То самое, что в малых крохах —

Дано, нет, собрано тобою —Любовью, названное кем-то.Так, перерезанная лента —Становится, порой, рекою.

И ты плывёшь, след оставляя,Тот малый, что хранит вода,Лишь берегами отмечая,Вслед уходящие года.

«Тебе не вынуть из глубин…»

Тебе не вынуть из глубинСокровищ – спящей окарины.Тебе не вынуть из глубинТвоей души – незримый свет.

Доколе спящие в снегахНепокорённые вершиныК тебе не спустятся с вершинВсех, прожитых тобою лет.

«Не обещай, дай, просто – слово…»

Не обещай, дай, просто – слово.Достань из сердца и отдай —Побуквие – из дорогогоИ ничего – не обещай.

Пусть слово станет всем, чем должноБыть слову, данному тобой —С проникновением подкожнымОно – найдёт тот слой и строй,

Где нужной нотой – самой нужной —Сыграется до мелочей.Не обещай, а дай лишь – слово,Как меру верности твоей.

«У печали своя печаль…»

У печали своя печальСвои горечи, слёзы – тоже.Знаю я, что она грустит,Когда мне хорошо, и всё же…

Я люблю эту светлую грусть —Эти вздохи о чём-то большем…Не могу стихом – не возьмусь.Про неё отмолчаться… – проще.

«Быть может, где-то там, за горизонтом…»

Быть может, где-то там, за горизонтом,Куда плывут, срываясь, кораблиПроходит линия совсем иного фронта —Границею Любви и… Нелюбви.

Почти неуловимая, в намёкахГраница между «всё» и «ничего».Как близко твоё вечное – далёкоИ невообразимо далеко.

И каждый раз ты снова перебежчик.Любовь нагрянет, следом – нелюбовьТо… здесь ты провинившийся ответчик,То там истец, пленённый страстью вновь.

«И ничего не повторить…»

И ничего не повторитьОстанутся – воспоминанья.В них всё: разлуки и свиданья —Любви, волнующая нить…И ничего – не повторить.

Аллея в парке – было, было!..И осень – листья ворошила,И вместе с осенью хандрилаНеисправимая душа.

Потом – зима. Да что там – зимы!..Плывет картина за картинойВниз по реке весенней – льдиной.Как жизнь и тает не спеша.

Нет, жизнь быстрее: глянь и – старость.Взломается последний лёд,И жизнь, оставив здесь напрасность,С воспоминаньями – уйдёт.

«За весною – весна, а мне …»

За весною – весна, а мне —Всё зима. За зимою – зимы.С занесённостью – выпал векС колыбели и до могилы.

Где-то там ждёт меня весна,Где-то там, где для зим нет местаМеня встретит, изъяв из сна,Всепрощающая невеста.

Где-то там, знаю точно я,Есть ответы к моим вопросам.Где-то там есть ещё земляДля цветущих незримо вёсен.

«Готовясь к смерти – воспевайте жизнь…»

Готовясь к смерти – воспевайте жизнь.Благодарите и – дарите благо.Благословила нас на это Высь,Та, что бескрайним куполом – в полшага.

Нет, ближе – вчетверть… Здесь она! Мы— в ней.Мы с нашим небом с самого рожденья.От первых вдохов памяти – до дней,До вечных дней иного пробужденья.

«С благодарением иду…»

С благодарением идуВ твои поля, моя Россия.Пусть небыль, что в стихах найду,В стихотвореньях станет – былью.

Пусть на полях взойдёт строкойМоё творение стихами.Моя Россия, я – сын твой,Навеки принятый сынами.

С благодарением идуВ твои смиренья, Русь святая.И ничего не ожидая, тебе вверяюЯ судьбу – всех строк своих.

Прими в наследствоГлаголы сердца моего.Они хранились мною с детства,И живы – все до одного.

«Не одиночество я вижу…»

Не одиночество я вижуВ трудах согбенных чернецов,Не бегство от соблазнов мира,И не печаль напевов тихих,

А мира Божьего обитель.Где преломление хлебовИ терпких вин в заветный час,К Тебе взывают, мой Спаситель.

И в слабом отблеске свечи,Такой ранимой и дрожащей,Себя я вижу настоящим,Как те, дарованные дни,

Что жизнью нареклись здесь мною,И стали для меня – судьбою,И с путеводною звездоюК твоим величиям взошли.

«Весна… она где-то рядом …»

Весна… она где-то рядом —За белым февральским углом —Свои расшивные наряды,Отложенные на потом —

Латает проталенной стёжкой.Утюжит замызганный наст.Вот, снег, растворив – первой брошкой —Сухая трава напоказ.

Весна… обручаюсь ручьямиС тобою и мне не соврать,Когда я тоскую ночами —Стихами, изрезав тетрадь.

Вечному Пушкину

Как будто право есть у них —И ноги вытирать о стих,И рыться в нём, и выметать,Что верой собрано в тетрадь?

Как будто право есть у них…Задерживать стихотворенье —Лишать прекрасное – мгновенья,Когда в нём самый первый крик,

Когда в нём самый первый вдох…Когда обстеночный горох —И тот не прыток – молчалив…Кто дал им право лапать стих?!

Как будто право есть у них —Энкавэдэшничать – здесь – в тексте!..Но… знай, Поэт, кто б, ни был ты,Где б ни был ты – твоя тетрадь…Твоя тетрадь – всегда – на месте!На самом верном из всех мест —Где – слово, вбитое, как крест,Тот самый, что тебе нестиНа нескончаемом пути.

Глаголом – жжёт сердца людскиеТвоё наследие поныне.Восстал твой стих, восстал и вновь —Его строка, как в вену – кровь —Историю творит из пыли,Переворачивает былиИ провозвествует – любовь.

Табула 50