Терентiй Травнiкъ - Белокнижье. Собрание сочинений в 4-х томах. Том 2 Страница 4

«…я почти подорожником стал…»

…я почти подорожником сталИ бродяжу по лету с котомкой.Пыль пускаю лесам и лугамЯ в глаза стихотворной тесёмкой.

Вышиваю налево-направоРушники гладью собственных строк,Каждый стих мой – ручная работа,И прошит суровьём каждый слог.

Я почти подорожником стал.Меня к ранам прикладывать стали.Я стихами лечу вашу боль —И рубцовлю на сердце печали.

Поэту

Его при жизни не услышат,Его при жизни не поймут.Он нерожденным поколеньямДоверит этот тяжкий труд.

Тем, кто с бесстрастием коснетсяЕго исписанных страниц,В ком во единое сольютсяИ «вверх», и «вбок»,и «вширь», и «вниз».

Кто не потащит на себяСтроку в угоду своей страсти,Кто будет истинно прекрасен,Надеясь, веря и любя.

«…я стихами прощаюсь…»

…я стихами прощаюсьи с жизнью и с вами.Всё раздам до последнего слова.И пролягут стихи сквозьстолетья путями,И войдут в поколения новых.По проложенным словомдорогам любвиОтмостились побуквенно мноюВаши песни, распетые в ночи и дни,Те, что высеклись жизнью простою.

Осенний погост

Надеждой смерть преодолима

Как часто я с глубокой думой

Вокруг могил один брожу…

Над старым кладбищем осенняя печаль.На старом кладбище – октябрь сметает листья.Закатным цветом выкрашена даль,Кресты – темны, надгробия – тенисты.

Смиренна осень. Вечер. Тишина.Листы озябли и к могилам жмутся;Не погостить – навечно остаютсяКогда-нибудь пришедшие сюда.

Не возвращается никто и никогда,Покой – прекрасен, вечность – безмятежна,Своим бессилием над силой смерть сильна,Но также немощна она перед надеждой.

Распятие

Страстная пятница…

Бог на кресте, на перекрестке,Где все пути сошлись…Там мертвый от смерти очнется.Сердцам – горе и высь!

Где перекладины коснулисьДруг друга на груди,Оттуда шаг на день наш Судный —Иного нет пути.

Господь, раскинув руки-крылья,Весь мир собой объял.Да будет Крест произнесенный —Началом всех начал.

Быть может, в Рим ведут дорогиНа праведной земле,Но те пути, что смерть попрали, —Сомкнулись на Кресте.

«Не хватит ни времен, ни знаков…»

Среди стен бесконечной страны

Заблудились четыре стены,

А среди четырех заблудился

Тот, который ушедшим родился…

Не хватит ни времен, ни знаков,Ни солнца, ни земли вращений,Ни волн, волнующих накатовВослед идущим поколеньям…

Не хватит стойкости солдатской,Соленых вод у океанов,Не хватит алфавитных знаковИ выдоха для слова «мама».

Не хватит ничего у жизниНи для себя, ни для других,Покуда в ней не будет капли,Всего лишь капельки любви.

«Мне жаль, что жизнь во мне остыла…»

Мне жаль, что жизнь во мне остыла,И смерть любить не научилаИ каждый слог, и каждый стих,И просто вздох, и просто миг.И я, талантливый во всем,Талантом жизни обделен.

Но буду верить и молиться,Чтоб мне с печалию смиритьсяИ, в одиночестве живя,Познать любовь – и жить любя.

Не в суетливой страсти чувств,Искусной ревности, чей вкусДо отвращения знаком,А той любви, где больше нетНи женщин, ни мужчин, лишь свет,Единый цвет, единый тонЛюбовью будет наречен…

И впредь не разделю я самЛюбовь к друзьям, любовь к врагам,Любовь к любимым, нелюбимым —Все станет целым и единым.

«Пусть в стихах гимном старость звучит…»

Творческой семье Вахрушевых —

Борису Апполинарьевичу

и Александре Алексеевне

Пусть в стихах гимном старость звучит.Я люблю эту пору у жизни —С кракелюрами женских морщинИ бессильем мужской дерзкой мысли.

Когда тело обмякло и большеНе диктует соблазна другим,Когда в женщине женское – тоньше,А мужчина со словом – един.

Когда близость действительно близость,А любовь – не занятье уже.Так второю волною невинностьВозвращается на вираже.

Я люблю эту хворь, эту горбность,Это шарканье немощных ногИ… глаза, где житейскую гордостьЗаменил на смирение Бог.

«…я со звездой всю ночь проговорил…»

…я со звездой всю ночь проговорил,Она мне мерностью лучистой отвечала,И мне хватило смелости и силУлавливать Вселенские начала.

Писал стихом, иначе не поймутЧитатели языков звездных пений,Плеядных рифм, где метеорный трудАкцентным росчерком в полнеба, словно гений,

Играючи мелком с наклоном черканулМечтателям полночной тишиною,И я, дивясь величию, воскликнул:«О, Господи, я раб блаженный Твой!»

Хоть запятой, хоть сбитою секундойМеня во Царствие Твоем Ты помяни,Когда предстану нищим в день Твой Судный,Когда умолкнут все мои стихи…

«Когда не пишется, а хочется писать…»

Когда не пишется, а хочется писать,То я иду с тетрадию на волю.А как на воле можно не писать?Как можно не летать по ветру в поле!?

Сторонушка, я пью тебя захлёбно,За строчкой строчку с нового листа.И если суждено прослыть мне звездным,Твоя в том виновата красота…

Её – до золота застенчивая осень,Её – до хруста снежная зима,Её – весной, разбуженная сочностьИ лето красное – для красного словца.

«Решил писать зимой про лето…»

Решил писать зимой про лето,Так наугадно, безответно,По памяти строку вестиИ где-то в белом листоснежьеТепло июньское найти.

Натыкать буквы – пусть цветут,Роняют лепестки в подстрочник.Как никогда, я лето жду —Уставший зимний одиночник.

Кидаю лист из дневникаПо ветру в этот долгий вечер.Приснилось лето мне. С утраЕму стихом в письме ответил.

В нем я спросил его: «Ты ждешь?»Я обязательно приеду!И привезу тебе стиховОт неизвестного поэта.

Ты будешь слушать, я – читатьИ смахивать с листа зарницы,В ночи тетрадностью шуршатьИ петь о зимах небылицы…

«Февраль кончается весною…»

Февраль кончается весною,Зима сопливит, не у дел,И ничего уже не стоятЕе побелка, соль и мел.

Луна лимонна и кисла,Туман свернулся у дороги.Весна, осенняя весна —Ни отступленья, ни подмоги.

Пусты леса, грязны овраги,И лунный свет, и лунный цвет.В деревне воют две собаки,И никого в округе нет.

Иду, точнее – возвращаюсь:Еще с утра ушел в село.То ли смеркается – не знаю.То ли не к месту рассвело…

«Написать про серое небо…»

Написать про серое небо,Закапелить слегка и размытьПолномочьем трудяги-поэтаЭту всю привесеннюю выть.

Разрешить строчкам литься и литься,Глянь, уж просинь в протертых листах,И чешуйчато в кляксах искритсяСолнце рябью и щурит глаза.

Размочив эту переводилку,Я сдвигаю бумажный налет.Посмотрите, какую картинкуНам весна в этот раз отдает!

Заплету ручейковые косыИ скажу ей: «А ну-ка, беги!»Я твои васильковые росыСкоро встречу на летнем пути.

А пока распрямляйся и шлепайПо своим, по весенним лужам.Я такой же, как ты, недотепаИ такой же лентяй по утрам.

А сегодня приспичило что-тоМне уборкой заняться в стихах,Посмотри, как дневник мой растрепан,И апрельность мелькает в строках…

«Сероснежная весна…»