Терентiй Травнiкъ - Белокнижье. Собрание сочинений в 4-х томах. Том 2 Страница 5

«Сероснежная весна…»

Сероснежная весна,Бельевые кучки снега,Льется струйками из неба,Словно в прачечной, вода.

Гляньте, голая зима!Ни сугробов, ни сосулек.В душевых московских улицС нею моется весна.

Драит дворницкой метлою,И стекает не стыдясьМимо крашеных помоекЗазипованная грязь.

А в закроечной, измаясь,День и ночь метают нить,Чтоб успеть весну до маяВ ситец почек обрядить.

Чехарда всегда такая,Коли голая веснаХодит, жителей смущая,Пробудив их ото сна.

И, совсем не замечаяНеприличный ее вид,Вслед столица молодаяПоцелуями сорит.

«Небо – сонно примятое стужей…»

Небо – сонно примятое стужей.На земле для него зеркалят.Может быть, и нужны эти лужи,Чтоб ему посмотреть на себяИли нам пробежаться по небу,Поплескаться в его облаках.

Я по небу гулял. В эту средуМеня небо несло на руках.Я бросал в него камушки с горки —Мне фонтаны дарило оно —И, устроив себе самоволку,Снялся даже в массовке в кино.

Мы ходили по лужам на пятках,На мысочках скакали по ним,Но весна с режиссерскою хваткойНапирала разливом своим.

И я чувствовал: да, в каждом дублеНавык жить по-весеннему росИ деленье на дырку и бубликНе давало теперь перекос.

Все внутри и снаружи набухлоИ плотину грозилось прорвать,Будто кто-то размашисто вбухнулОкеанскую щедрую пядь.

Вслед за этим с распахом душевным,Семидольность раздвинув ростком,Потянулись начальные строки,Чтобы летом бабахнуть – стихом.

«Весна – не лето, лист – не лист…»

Весна – не лето, лист – не лист,Весенний цвет – не цвет, но сладок,Как будто след губной помады.Иль подуставший пианистКасается клавиатуры:

Она, вздыхая под рукой,Сдает без боя партитуруСвоей мелодией простой.Весна изменчива, как муза,В окно выходит, лезет в дверь,Для неумехи – как обуза,Для мастака – как канитель.

Но есть пьянительная требаВ ее промокших лохмотах,В покое дачном без соседаИ греве дня на чердаках.

И в замусоленных обновкахЕсть то, что будоражит плоть,Но и в ужатых летом срокахВесну приходится полоть.

Ее так много, если впустишь!Она взрыхляет сразу все.С ее живого послевкусьяВосходит тучное жнивье.

«Скучающей по-мартовски весной…»

Скучающей по-мартовски весной,Когда и «вверх», и «вширь» —и все же мало,Я ухожу в словесности запойКривой строкой и запятой усталой.

Из ненаглядья белого листаЯ ковыряю строчки для похмелья,И радует под сердцем суета,И щучит разморенного Емелю.

Я дергаю за косы, как школяр,И шлепаю подтяжками по брюху.Как в лужах радуговит скипидар —Так мои строки цветоводят уху.

Пером чернильным, как концом пипетки,Высасываю кровь из пузырька.Отходит что-то в старенькой розетке,Но пишется без света – с кондачка.

Сорвался, запил вместе с остальными.Гранеными стаканами звеня,Я чокаюсь с деревьями простымиИ брудершафтлю с ветром на полях.

День рождения Аксютки

По-весеннему отходятВоды лонные в луга.Пуповина-перекруткаЗацепилась за рога.

Тянет месяц мал-малюткуЧерез вспаханную ширь,Скоро звёздочка АксюткаБудет жемчугом светить.

Поясок рассвет ослабил,Вышел во поле, в туман.Дед Макар свистульки сладил,Сделал туяс-барабан.

Ой ли, гой ли, пойте травы!Лето ли идет не к вам?Расстелитесь для забавыДеткам малым да цветам!..

Ряска почек затянулаВеток сети-кружева.Холодком зевнув, уснулаВ дальнем погребе зима.

«Чавкают избы весеннюю грязь…»

Чавкают избы весеннюю грязь.Холод крадётся вдоль улицы сонной.Где-то уже успело напастьНебо дождём на луж батальоны.

Думаешь, осень? Нет – это веснаМесит поля своим чумазёмом.Проще скажу: сплошная буза…И – бузина хмельная у дома.

«Благовествую о весне стихами…»

Благовествую о весне стихами,Благословенна мать сыра-земля!Взойдешь ты с прошлогодья семенами,Заколосятся хлебностью поля.

Поспеет виноград, елей прольется,И родники вновь вешность воспоют,И белый голубь к синеве прорвется,Благословляя рожениц на труд.

Благовествую о весне стихами,Пишу, минуя скованность листа.Пусть пролегает только между нами —По-мартовски набухшая строка.

«У весны ручная работа …»

У весны ручная работа —Убирать зимы грязный снег,И звучит ручейковая нота,Совпадая с тональностью рек.

Слышу я, как в диезность уходитПообмякшая за зиму ширь.И уже кое-где хороводитВ подворотнях ожившая пыль.

Скоро лопнут, как прыщики, почкиИ листвой молодой потекут.А мои то ли ветки, то ль строчкиВешней рифмой в стихах расцветут.

Знаю я, есть в поэзии этаЧереда, как у года, времен.Вот и пишется летом про лето,А пока… ручейковый сезон.

«Весны не бывает много…»

Весны не бывает много,И даже, когда скатом крышВчерашняя зимняя робаСползает гремя, пока спишь.

Когда промокают ботинкиИ мусорность вся напоказ —То даже для этой картинкиСкажу, что ее в самый раз.

Весны не бывает много.Ручьи утекают, снег слаб,И почечность так мимолетна,Цветенье – на птичьих правах.

Вздохнешь полной грудью, и летоНевольно во вкусе мелькнетПрохладной ментольной конфетой,В жару претворившейся в лед.

Да что там! Весны – всегда мало,Как спички при чтенье впотьмах,Как Золушке – дивного бала,Как рифмы невбровной в стихах.

Благовещенское

Апрельским предрассветным часомПод бубенцовый звон кадилЯвился деве трубным гласомПосланник Божий Гавриил.

Отныне утром темно-синимПод мерный благовест церквейИдет архангел ГавриилеПо милой Родине моей.

Помилуй, Господи, помилуйИ сохрани Святую Русь!Логов бескрайних молчаливостьИ рек излученную грусть,

Холмов бугристых перекатыИ гладь распаханных полей —И вдоль дорог скривные хатыПод увенчание церквей.

Так возжигало колокольниСедьмоапрельское тепло.Сияла даль свечным раздольемВоспламененных куполов.

«Сиренью скоро все задышит…»

Валентине Дмитриевне

Красновой

Сиренью скоро все задышит,Залепестковятся сады.Весна поет. Попробуй слышать,Расслышь мелодию весны!

Глазей, таращься во все ушиНа обвесененную ширь,И бей размашисто баклуши,И дуй до одури пузырь.

И оголтелостью пленяйся,И отчебучь чего-нибудь,С утра до вечера влюбляйся,А по-простому – просто будь.

«Дыши весной. Оставь прочтенье …»

Дыши весной. Оставь прочтенье —Не до стихов!.. Дыши весной.Дыши до головокруженья,До ненадуманной, простой

Улыбки встречному гуляке,До приоткрой, до развяжи,До пломбы сорванной, печатиСведенной в паспорте души.

Дыши свободно, не смущайся,Всю грудь отдай под полный вдох.Приспичит нравиться – влюбляйся,Пусть все об стену, как горох.

Дыши весной, наполнись этойЕле заметной ворожбой,Будь с чем угодно, хоть с приветом,Со сдвигом фаз, белибердой,

Но надышись весною вдоволь,Вернись мгновением туда,Где так изящно и не новоТы просто женщиной была.

«Зелёным полымем объята…»

Зелёным полымем объятаИ провесенена земля.Плывут черёмухи-фрегаты,И клеят марки тополя.

Всё распружинилось, вздохнуло,Благоухает и сорит.Весна сама себя раздула,Поди и впрямь сейчас родит.

Листвы всё больше с каждым часом,Сметаной яблони цветут.И хочется поплавать брасом,Упав плашмя на Бежин луг.

И хочется облиться синью,Перевернув небесный таз.И хочется в тетрадях стильно,Забацать от весны заказ.

«И дождь прошёл… Остались тени…»