Игорь Иртеньев - Повестка дна (сборник) Страница 5

«Хоть по жизни я и не философ…»

Хоть по жизни я и не философИ биенья мысли мне чужды,Но имею целый ряд вопросовНа предмет общественной нужды.

Жизни смысл мне в принципе понятен,Ибо знаю, что нас ждет в конце.Впрочем, есть немало белых пятенНа ее веснушчатом лице.

Тут недавно вспомнил Соломона,Был такой, кто знает, мудрый царь,Что-то он писал во время оноПро аптеку, улицу, фонарь.

Что, мол, в жизни все идет по кругу,Но бывает, что наоборот,И с какого типа перепугуНам менять вещей привычный ход.

Время по своим течет законамИли по понятиям, скорей,В этом я согласен с Соломоном,Несмотря на то, что он еврей.

До его допрыгнуть потолка мнеНе удастся, чувствую, опять.Только разбросать успеешь камни,Как пора обратно собирать.

«Когда в голове осядет туман…»

Когда в голове осядет туман,И прояснится даль,Я напишу, пожалуй, роман«Как закалялась сталь».

Этот роман я увижу во сне,Зря, что ли, сплю на боку,Зюганов с шашкою на конеТам будет на всем скаку

Вихрем лететь под красной звездой,Крича истошно: «Поди!»,Там Путин будет такой молодойИ полный Альбац впереди.

Там главный поп осенит крестомГлавного пахана,И вместе возлягут они под кустом,Покинув пределы сна.

Под револьверный отрывистый лайПройдет в нем старость моя,В том сне меня будут звать НиколайИ в нем же ослепну я,

Чтоб, снова прозрев, воскликнуть: «Блять,На кой мне вся эта жесть!»…А может, не стоит ту сталь закалять,Оставить, как она есть?

Пятое марта

В пресветлый день Пречистый БогВерх одержал над Сатаною,Что навсегда, казалось, сдохТой исторической весною,

Народа в землю положивРазноплеменного без счета.Но Бог уж плох, а этот жив, –Неужто наш послабже черта?

«Женщина ребенка родила…»

Женщина ребенка родила,Тоже, вы мне скажете, дела,Это так, но в том-то все и дело,Что не просто женщина, а дева.

И не просто дева, а Святая,Да к тому ж и на земле Святой.Хоть и верю истово в Христа я,Согласитесь, случай непростой.

«Ветер воет протяжно в печной трубе…»

Ветер воет протяжно в печной трубе,Дом до стука зубов вымерзает к утру,Я считаю, что это происки ФСБ,Жена утверждает, что ЦРУ.

Она меня старше на тридцать летИ весит втрое больше, чем я,Так что спорить с ней смысла особого нет:У нее своя семья, у меня – своя.

Друзья считают, что я идиот,Поскольку женился когда-то на ней,У нее другое мненье на этот счет,Хотя друзьям наверно видней.

Когда-нибудь мы друг друга убьем,Но это когда еще, а покаНам есть о чем поболтать с ней вдвоемЗа рюмкой доброго коньяка.

«Есть в графском парке черный пруд…»

Британские ученые доказали, что женщины, которые съедают хотя бы одно яблоко в день, выглядят в среднем на 17 лет моложе своего паспортного возраста.

Есть в графском парке черный пруд,Там лилии цветут.А у меня на даче сад,Там яблоки висят.

Апорт, антоновка, ранет –Каких там только нет.Ранет, антоновка, апорт –Любой на выбор сорт.

Я не сказать, что б их фанат,Но будучи женат,Открою вам на склоне летСемейный свой секрет:

Их любит есть моя женаИ потому онаЦветущий сохраняет видИ волчий аппетит.

И с гаком восемьдесят пятьЕй нипочем не дать,От силы семьдесят лишь, ноИ то, когда темно.

«Помню, как покойница-мамаша…»

Помню, как покойница-мамаша,Дитятко качая на руках,Напевала про усадьбу нашу,Что спалили при большевиках.

Чтоб избыть обиду вековую,Вставив красной нечисти свечу,Поиметь усадьбу родовуюВ собственность обратно я хочу.

Как когда-то мой коллега Ленский(Если кто «Онегина» читал),Заживу я жизнью деревенской,О которой столько лет мечтал.

Я мужчина правил не суровыхИ до полу дамского охоч,Девок заведу себе дворовых,И менять их буду что ни ночь.

Заимею повара француза,Будет кофий мне варить с утраИ готовить на обед медузу,А на ужин, как их, фуагра.

По привычке многолетней светской,Комильфо, эстет и бонвиван,Познакомлюсь с дочкою соседской,На предмет затеять с ней роман.

А потом, глядишь, сыграю свадьбу,Для начала попросив руки,Если снова не спалят усадьбуМне мои злодеи мужики.

«За террористами охотник…»

За террористами охотник,Порядка мирового страж,Летает в небе беспилотник,Тревожа утренний пейзаж.

Пока моя подруга-лираЕще вкушает сладкий сон,Святой борьбе за дело мираБессонно отдается он.

Борьба не терпит остановки,И перерыва на обед,В международной обстановкеЦарят безумие и бред.

Два года за окном бушуетВовсю арабская весна,Но кто и как ее крышуетНе знает падла ни одна.

А где-то, скажем, под Калугой,А может быть, под КостромойВ хибаре, занесенной вьюгой,Обросший, грязный и хромой,

Убрав с утра пол-литра водки,За пьянство списанный давно,Пилот в засаленной пилоткеГрозит сопернику в окно.

«Мадлен, ты помнишь, как к тебе…»

Мадлен, ты помнишь, как к тебе,Любовного исполнен пыла,Я лез когда-то по трубе?О, как давно все это было.

Ты на девятом этажеВстречала своего герояПорой не просто неглиже,Но просто голая порою.

С такой округлостью колен,И качества такого кожей,Что мой буквально каждый членДрожал неудержимой дрожью.

Скажи, Мадлен, где та труба,Что нас звала когда-то к бою?Жестоко обошлась судьбаСо мною, с нею и с тобою.

Хотя с тех пор прошли годаИ даже пролетели годы,В душе остались навсегдаТобой посеянные всходы.

Пускай меня разрушит тлен,Пускай ты станешь праха горстью,Но по трубе к тебе, Мадлен,Нет-нет да зарулю я в гости.

«Вчера на улице столкнулся я с Мими…»

Вчера на улице столкнулся я с Мими,Подругой ветреной былых моих забав.Ах, господа, что время делает с людьми,Но более всего обидно мне за баб.Лишь рассмотрев ее попристальней вблизи,Я понял с ужасом, что то была Зизи.

«Не будучи знаком…»

Не будучи знаком,Осмелюсь доложить –В деревне под замкомМне надоело жить.

Я стал душою хмур,И телом нездоровОт болботанья курИ пенья комаров,

Оббитые углы,Сквозняк из всех щелей,Надсадное курлыТранзитных журавлей.

Размокла колея,Облез убогий лес,Херачит ИлияВ свой ржавый таз с небес.

И чары местных кральНе будят естество.Мне эта пастораль,Сказать по правде – во!

Боюсь, не доживуЯ тут до белых мух,«В Москву, – скулит, – в Москву!»Изнеженный мой дух.

«Так или иначе…»

Так или иначе,Но скорее так.Я завяз на даче –Стоптанный башмак.

Не герой-любовник,Не едок сердец –Высохший крыжовник,Желтый огурец.

Дней прошла регатаПестрой чередой,А ведь был когда-тоЯ телезвездой.

На цветном экранеРаспушал усы,С Шерон Стоун в банеСдергивал трусы.

Но адреналинаНе воротишь, нет,У ручья с калиныОблетает цвет.

И с меня он тожеСкоро облетит,Мой возок, похоже,С горочки катит.

Мерно обитаюЖизни на краю,Книжек не читаю,Песен не пою.

Поливаю грядки,Огород полю,Но в онлайне блядкиКак никто люблю.

«Поскольку есть на свете части света…»

Поскольку есть на свете части света,То где-то быть должны и части тьмы.Но где они? Молчанье… нет ответа.Напрасно бьются лучшие умы

Об эту величайшую загадку,Увы, но им она не по зубам,А что же мы? Что остается нам?Лишь подчинить себя миропорядку.

Не спрашивать: что? как? и почему?Когда? куда? зачем? почем? и сколько?Раз так положено, то значит быть тому.

Или не быть? Но вот не надо толькоИскать разгадку с помощью ума.Она во сне нам явится сама.

«Разверзлась перед нами преисподняя…»