Терентiй Травнiкъ - Белокнижье. Собрание сочинений в 4-х томах. Том 1 Страница 5

Молчальникам…

A песня звучала бескрайне и долго,А песня лилась без слов и без нот,И с ней просыпалась иному основа,Тому, что, безмолвствуя,в вечность зовет.

Прислушайтесь, слышите?Сколько беззвучьяИз тихого сердца пропела та новь!..И в этих души обновленной излучинах,Течет молчаливым потоком любовь.

«Когда спишемся мы…»

Когда спишемся мы,Пусть за нас говорят наши книги.Я пишу в них дыханием ваших судеб:

Между строчек вложил яВсе то, что должен увидетьНе рожденный еще,Но грядущий уже человек.

Мне досталось писатьНа бумаге о льющейся жизни,Антрацитно по беломуСвежему снегу пройти,

Дать возможность идущимЗа мною по следу увидеть,Что стекало о насС моей говорящей руки.

«В посвист и под ударом кнута…»

В посвист и под ударом кнутаУносилась беспечная тройка,Под загиблую песнь ямщикаТосковала душа на излом.

Если б где от неё я нашёлДва двора, два кола, да и только,Я бы в думах не так тосковалО потерянном и о былом.

Мне б вернуть эту тихую Русь —И в «рецепах»1, почти по-есенински,Прописать себе светлую грустьБез восторгов, объятий и прелестей

«Кидайте в небо белых голубей…»

Кидайте в небо белых голубейСвоих открытий, радостей, свершений,Своих доброт, терпений и прощений —Кидайте в небо белых голубей.

Кидайте в небо белых голубей,Играйте белоснежностью летящей —Всем тем, что в вас хранится настоящим,Очищенным от плевела страстей.

Кидайте в небо белых голубей —Надежды вашей, жертвенности пылкойИ бескорыстной трепетной любви —Кидайте в небо белых голубей.Начните кистью, дорисуйте скрипкой,Пусть в голубом купаются они.

Смотрите! – Солнце, голуби и небо,Белеет парус в небе голубом.Ещё немного – и коснется света,И впустит его истина в свой дом.

«Тогда, в далеком сорок пятом…»

Тогда, в далеком сорок пятом,Такой же солнечной веснойШли поседевшие ребята —С победой шли к себе домой.

И белоснежным безмятежьемМели деревья и кусты,Как будто не было ни смерти,Ни слез, ни горя, ни войны.

Но плакали сады, склоняясьВетвями к стоптанной траве,И пахло порохом от яблонь —Напоминаньем о войне.

Был май, была весна в разгаре,И день, и ночь, и снова день…Цвела по всей земле, пожаря,Неопалимая сирень.

«Давайте вместе слушать тишину…»

Давайте вместе слушать тишину,Давайте слушать дивное безмолвье,Я вам для музыки оставлю лишь одну,Из нот чудесной паузы исполненных.

Пусть распадутся тихие беззвучья,В молчание уйдя и в бесконечность,Но слышать тишину мы не обучены,А значит, не заточены на вечность.

«Есть в каждой победе беда…»

Светлой памяти Ивана Дмитриевича

и Галины Павловны Дубина

Есть в каждой победе беда.По бедам дошли до победы.Дошли – те, на ком орденаСияют натертой монетой.

Я к вам, умудренные деды,Взываю, колена склонив.Сияйте бессмертьем ПобедыЗа всех, кто погиб, не дожив

До мая, девятого мая,До этой победной весны…Пусть звон колокольно-медальныйВсю плесень сотрет со страны.

Скажу – не «ура» слышу в песнях,А горькую боль за людей,За наших сияющих дедов,Израненных волей вождей.

Осеннее – весной…

Обречена страна на смерть,Где детства нет и старость нища.

И как бы ни старался светВ ней середину просвещать,Но золотая только там,Где есть возможности у жизниЗаканчивать себя в почтеньеИ с вдохновеньем начинать.

«В весеннем парке утром тихо…»

В весеннем парке утром тихо,Еще не до людей…И только дедушка с гвоздикойГуляет средь аллей.

Шагает с палочкой, согнувшись,От самой, от Второй,Отмерив километры пульса, —Отчизны рядовой.

Иду за ним – не замечает,Вздыхает о своем.Как много горьких слез от маяПришло с Девятым днем!..

Не разгоняйте эти тучи,Оставьте их в покое.То – материнские рыданья,То – вдов солдатских горе.

Письмо войне

Ему назначил сорок первый год

Заместо валидола – миномет, Восьмидесятидвухмиллиметровый…

Здравствуй, Война! Не вой на людейТы свои песни о смерти,Лучше пропой их (ошибся) пропейЗа рваный рубль в конверте.

Да. Это я их так оценил,Даже дороже, чем надо,Я бы принес тебе чем закусить,Взяв от печалей солдата.

Вроде бы все тебе я сказал.Ну, так пока!.. – На прощанье:Несостоявшийся твой генералИ дезертир по призванью.

«В эту ночь – накануне Победы …»

В эту ночь – накануне Победы —В блиндаже из обычной квартирыВсем своим нерастраченным светомЯ точу для отчизны стихиры.

Утром медь заиграет оркестром,Утром шаг отчеканят парадом,А пока я строкою от БрестаДо Берлина иду потетрадно.

Как в задаче – из пункта до пункта,Вышел я, чтоб успеть до рассветаНаписать в своей школьной тетради —Безошибочно – слово Победа!

Реквием

Когда закапывают в землюТого, с кем жизнь твоя жила,Когда все сказанное тщетноИ не вернуть, и не исправить, —Тогда бессильные словаК молчанью скорбному взывают…

И в этой паузе беззвучьяС тишайшей песнею душиВся Троица звучит певуче,Собой оправдывая жизнь.

И во благих пусть водворитсяЗакопанный сегодня в холм.Ударит колокол на небе,В печали принятый за гром…

Нет, – так Архангел свой шеломНа панихиде об умершемСнимает с поскребью, за кудриЗадев невольно рукавом…

Книга памяти

Алексеев Павел Алексеевич, род.1896 в Москве. Красноармеец 600 ап. Умер от ран 23.2.1942 в 391 омедсб. Похоронен на воинском кладбище

Могила 41 в с. Агафино Смоленской обл.

Мне войною оставлены письма.В них она на затертых листахКарандашно-прерывистой дрожьюОписала себя в двух словах.

В остальном все размеренно, ровно —Будто дедом писались ониНе с расстрелянной линии фронта,А с далекой цветущей земли.

Он скончался от ран в сорок третьем.Только два треугольных письма…Два свидетельства. Два – о бессмертье —Мне вручила от деда война.

«Задушевные письма стали редки…»

И плакать буду я — счастливцам на потеху

По истинным слезам и подлинному смеху

Задушевные письма стали редки,Ну а что говорить уж о встречах!Но стекаются к старости все ручейкиИ становятся плавною речью.

Может быть, и забудем о многом тогдаИ не вспомним ни мест, ни названий,Но течет то ли время, а то ли вода,Отделяя глубины от званий.

И тогда в белоризных одеждах судьбы,Вынув душу из мира ненастья,Снова телом коснемся все той же доски,Как когда-то рукой в первом классе.

«О, сколько на груди своей…»

Светлой памяти Алексея Павловича

и Екатерины Дмитриевны Сизовых

О, сколько на груди своейОт слез соленых дат,Медально рассыпая звень,Принес с войны солдат!..

И в полевом многоколосье,То где-то там, то тут,Напоминальным алым макомПогибшие поют.

Видение

Тяжелая туча – сплошной абразив…Шлифуют с дождем, скрипя над землею,И жижа густая ручейно скользит,Сливаясь в единое с мутной рекою.

Кривятся деревья, овраги ползут,Дома пустотелые кренятся вяло,А тучи по небу упорно плывутИ корчат гримасы от ветра устало.

Рождается новая жизнь на земле,Смывается в небо эпоха водою,Чтоб пена камнями осела на дне,А камни поднялись с грядущей волною.

Памяти отца