Александр Кердан - Избранное Страница 6

Урал

Два запаха родных: полынь и хвояВ душе не зря судьбою сведены.Отечество степное и лесное —Хребет мой личный и хребет страны.

Неся свой крест твердыни и оплота,Ты не горазд на громкие слова,Меня терпенью учишь и работе,Которая одна всегда права.

Которая останется со мноюДо снега первого, до седины…Два запаха родных: полынь и хвояВ душе не зря судьбою сведены.

Открытие охоты

Юрию Демину

Чуть забрезжило утро,А там, за деревней,Словно гвозди вгоняяВ осеннюю тишь,Бьют двустволки,Пристрастьем разбуженыДревним,И легавые лаемПугают камыш.

И, почти что не целясь,Не выбирая,Хлещут дробью в упор —В раж вошли «номера»…И домашние гусиВ соседском сарае,Словно дикие, мечутсяНынче с утра.

«Меня окружает совхозная проза…»

Павлу Симонову

Меня окружает совхозная проза:Кудахтанье кур да мычанье телят,И всепобеждающий запах навозаИ все удобряющий, как говорят.

И вдоволь удобренный, я вырастаюИз глупых привычек своих городских.Меня окружает деревня святая —Прибежище нашей российской тоски.

На грани отчаянья и отчужденьяОт прежних, почти позабытых, идейИспытанным средством считаю терпеньеВ кругу добродушных и грубых людей.

Пытаюсь понять их простые заботыИ, пусть даже этот порыв мой нелеп,Единственным действом зову я работу,Которая непреходяща, как хлеб.

«День так себе. Ни плох и ни хорош…»

День так себе. Ни плох и ни хорош.Обычный день, каких бывает много.Когда живешь и словно не живешь.И умер бы… Да не умрешь до срока.Когда напрасный труд пенять судьбе,Что непосилен сердцу крест тяжелый.И время растворяется в тебеНеспешно, как таблетка валидола…

«Ухожу в пургу…»

Ухожу в пургу —Не видать ни зги.За душой печаль беспечальная.Может быть, вот так —Из самой пурги —И возникла жизнь изначальная?

Без движенияНаша жизнь – тоска!Без пурги тоска – дело случая…Успокоимся – значит,Смерть близка.Хладнокровная, неминучая.

Быть собою нам,Боже, помоги,Долей награди непохожею…Ухожу в пургу —Не видать ни зги.Ни знакомого, ни прохожего.

«Три желанья моих обещали исполнить…»

Три желанья моих обещали исполнитьСтепь, полночное небо, речная вода…Попросил я любви, чтобы верить и помнить,Той, единственной самой, что раз – навсегда.

Степь ответила мне, ковылями качая:– Я любовь тебе дам, но храни ее сам!От тревог и невзгод свое счастье спасая,Каждый миг для нее совершай чудеса.

Я для мамы моей попросил долголетья.Заискрился тогда надо мной Млечный Путь:– Будет жить сотню лет твоя мама на свете,Только ты ее сам не покинь, не забудь.

Я у речки просил, наклоняясь к теченью:– Дай счастливой судьбы для потомков моих.– Будут счастливы десять твоих поколений,Если ты это счастье заслужишь для них…

«Старуха отворила ставни…»

Старуха отворила ставни,И пес перебежал дорогу…– Спасибо, – скажем утром раннимЗа то, что живы мы, ей-богу.

За то, что мы, ей-богу, зрячи.За то, что мы пока что в силахСмотреть на долгий бег собачийВ окне, что вечность отворила.

«Яркая, как бабочка…»

Яркая, как бабочка,Промелькнула девочка.Затаив дыхание,Смотрят ей воследМамочка и папочка,Бабушка и дедушкаИ какой-то мальчикТридцати трех лет…

«Как хорошо, что мы на «ты»…»

Как хорошо, что мы на «ты»Не переходим с поцелуем.И фамильярность суетыВ порыве наших чувств минуем.

Ведь то, что нам сейчас дано,Так неугаданно и сложно,Что ближе быть – уже смешно,А дальше – просто невозможно.

Ее откровения

Я тебе распахнула бы сердцеИ была бы нежна, мягка…

У мужчины, чтоб опереться,Быть пожестче должна рука.

Я бы простынью белой-белойЗастелила тебе кровать…

У мужчины должно быть дело,Чтоб к нему его ревновать.

Все обиды бы я простилаИ от счастья бы – без ума…

Быть должна у мужчины силаЧуть добрее, чем я сама.

Я всегда бы была терпимойИ довольной своей судьбой…

Быть мужчина должен любимым,Чтоб могла я остаться собой.

«Женщины влюбляются в поэтов…»

Артуру Фолленвейдеру

Женщины влюбляются в поэтов,Им прощая гонор и грехи.Что-то есть волнующее в этом —Вдохновлять поэтов на стихи.Чтобы луч божественного светаВдруг коснулся самых грустных лиц…Женщины влюбляются в поэтов,Ну, а выбирают их убийц.

«По сердца горестным заметам…»

По сердца горестным заметамГадая, словно по судьбе,На стыке осени и летаНе доверяю сам себе.

И пусть еще теплом согретаДней золотая благодать,На стыке осени и летаТебе мне страшно доверять.

Уже зимы дыханье где-тоМаячит холодом в дому…На стыке осени и летаЛегко не верить никому.

Из книги «Междометия»

«Стареет мама…»

Стареет мама…Грусти не тая,Целую ее сморщенные руки…Пока жива она —Мальчишка я,И время остается для наукиЛюбить и жить…Но с каждой встречей мыВсе чаще разговор ведем о вечном.В преддверье приближающейся тьмы,Венчающей стремленья человечьи.Ах, мама, мама,Ну зачем, скажи,Мне знать, где рушники,Где креп для гроба?..Передвигая горя рубежи,Заранее с тобой горюем оба.Ах, мама, я предвижу твой ответ…Боюсь лишь сроки угадатьслучайно…Все надо знать.Но объясненья нетТому, что только в молодости тайна.Ах, мама, мама, я боюсь того,Что разговоры не напрасны эти.Ведь без тебя не будет никогоРодней и ближе мне на белом свете.И потому сержусь сам на себя,Что, тем беседам нашим потакая,Как будто раньше хороню тебяИ сам свое сиротство предрекаю.Ах, мама, погоди, я не готовОстаться без тебя у края бездны…Стареет мама.И не сыщешь слов,Когда слова бывают бесполезны.

«А березки как побелены стоят…»