Кирилл Алейников - Дар речи (сборник) Страница 6

распутица. раскисшие чернила…

Распутица. Раскисшие чернила.В черновиках стихов нет ни души…Безмолвие листы запорошило.Распутица. Раскисшие чернила.Сорвалось слово яблоком червивымИ сгинуло навек в людской глуши.Распутица. Раскисшие чернила.В черновиках стихов нет ни души…

развезло мне душу, как дорогу…

Развезло мне душу, как дорогу…Мысль стоит, распряжена с утра:Тяжела, ленива, твердолоба.Развезло мне душу, как дорогу…Между нерастаявших сугробовГрязь блестит, как чёрная икра.Развезло мне душу, как дорогу…Мысль стоит, распряжена с утра.

когда поэзия ненастна…

Когда поэзия ненастна,В ней сеет мелкий, нудный дождь,И стих, мыча, в чернилах вязнет…Когда поэзия ненастна,Ряды размокших, сиплых гласныхОт холода бросает в дрожь.Когда поэзия ненастна,В ней сеет мелкий, нудный дождь.

слова умирают, как люди…

Слова умирают, как люди,В громоздких и душных стихах.Крича и теряя рассудок,Слова умирают, как люди…Последней молитвой ИудыОни запеклись на губах!Слова умирают, как люди,В громоздких и душных стихах.

поэзия! ты дышишь полной грудью…

Поэзия! Ты дышишь полной грудьюВ стихе просторном, словно зимний лесГде снег скрипит под тяжестью словес…Поэзия! Ты дышишь полной грудью,Когда под хрупкой наледью небесТебя поэт, смеясь, целует в губы!Поэзия! Ты дышишь полной грудьюВ стихе просторном, словно зимний лес.

часть 5

каменоломня мысли

творчество

День за днём, вразброд и наизнанку,Оголтело, рьяно, вразнобойЯ беру слова и спозаранкуИх веду, мычащих, на убой.

Я вяжу их к изгороди речиЗа веками росшие рога.Ржавью или кровью накрест меченЛеденящий обух топора?

Я сведу сегодня воединоЭтих слов неимоверный гурт.Неизбежно, неисповедимоЯ начну свой обречённый труд.

И в чаду ударов и ругательств,Тушей ослабевшею скользя,По траве сучит ногой анапест,Крепкими рогами грязь меся.

Это – не стихи, а бойня речи.Жертва в ожиданье божества…Клювом рвёт дымящуюся печеньВорон, не скрывая торжества.

Черновик – не рукотворный лепет:Слышен в нём и рев, и костный хруст.Исключенье – неизбежный метод,Общий для природы и искусств.

усталый путник – голос мой идет…

Усталый путник – голос мой идётДорогой древней мёртвых колесниц.Ручьи времен он переходит вброд,Забвенья зачерпнёт, чтобы напиться.

За ним, как тень, спешит родная речь,Зажав руками рот. И пополамС плеча обоих если бы рассечь,Безмолвие скатилось бы к ногам.

Извилист путь обочинами душ:Где раньше раздавались голоса,Легла пластом немыслимая глушь,Тараща оловянные глаза.

Но через сад налившихся грехов,Сквозь заросли колючей спелой лжи,Пройдет мой голос с полной грудью словИ выдохнет стихи мои, как жизнь.

орион

Орион!

Приветствую тебя!Разговоры с созвездьемвсегда монологи и признак большогоодиночества.Мироздание вновьна безлюдных подмостках небес этой осенью ставитпантомиму созвездий.Впрочем,на подлёте – гастроли комет:гонорар из болезней и бедствийвыплачен за год вперёд.

Ну, да что мы о них?Давай о тебе,

Орион!

Космос – эпос богов,и не нам состязаться с ними в стихосложении.

Сядем же с ними за пир!

Тебе, полубогу,достанется Млечный путь –Зевс опрокинул солонку,Мне, человеку,янтарь –морем прибит каплей жирас Посейдона тарелки.

Друг мой,Орион!

Ты бросил вызов богине истал созвездьем.Наказание или награда?

Я слышал,недоказуемость правдыесть основа небесного кодекса,что хромающий от подагры Юпитерменяет орбиту.

Сириус восхитительна.

Как там у вас,небожителей,со справедливостью?

У нас?Всё по-прежнему:

Здесь,внизу,на Земле,распростёршись равнымзолочёным чертогам лжи,костенеет павшимиполе правдыневзошедшей ржи.

Орион!Твой знак в зимнем небе –«Х» хромосома вечности,но, чем ближе к весне,тем дальше заходишь в море,по воде удаляясьв недоступные взору угодьядля небесной охоты.

Удачи Тебе, Орион!

Добудешь свой звёздный трофей –Возвращайся…

Не прощаемся.

другу

Безумье душит волю, как петля,Но ты сильней наброшенной удавки,И, перерезав страхи – якоря,Зажжёшь светильник и удвоишь ставки.

И чертовщина сгинет по углам…Твой свет внутри не пламенно-колеблем.И Муза упадет к твоим ногамПока дом скорби, обессилев, дремлет.

Отбрось сомненья! Что тебе до них?Ты знаешь цену слову и созвучью.Упорно выпестовывай свой стихСвободой слова, крика, вопля мучим.

И за спиной развяжут рукава.Бессонница, затёкших плеч томленье –Всё в прошлом…и теперь размах крылаС твоей сравнялся верой во спасенье.

Давай! Взлетай! Свободен вечный дух!Ты выбрал свет, отбросив тень на плаху……И ты взлетел, держа свой вес на двух –

На двух крылах смирительной рубахи.

алгебра октября

Осень.Тоска.В министерстве погоды – бардак.Переезд ли, пожар…Не знаю.

Лето,Получив, наконец, загранпаспорт,Сменило прописку и –заодно –полушарие.

Озёра пустынны.Петляя в барханах волн,Бредут караваны листьев к песчаному берегу.Отдав швартовы дождя,суда облаковОтчаливаютот вулканов в Америку.

Лес –сгоревший театр:В нём повсеместнодеревья стоят,как рядыопустевших кресел,И только октябрь,между ними расшагивая,Репетирует вслухсумасшедшим трагиком.

Уединение.

Единение с «У» –Что-то общее с «игрек» –Уравненье с одним неизвестным.

В формуле жизнивремя стремится к нулю,И решеньезависитотПостоянной Небесной.

костёр

В странствиях севером навык разжечь костёрИз ничего – верно спасает жизнь.Нужен огонь, дабы не вмёрзнуть в лед,Необходим, чтоб не спускаться вниз.

Вытащи линзу и, разложив бересту –Нет, черновики лучших твоих стихов –Дай словам скорчиться грешниками в аду,Выжги им души, как солнце – чертополох!

И через этот искупительный свет,Сквозь чистилище правды их проведя,Вычеркни лучших из них, поэт,Из расстрельного списка небытия!

одиночество

Одиночество не закроешь в сейфе.Его не повесишь на гвоздь в прихожей.Оно повсюду с тобой: в кофейне,Когда опускает глаза прохожий,И, особенно, в вопле чайки,Когда сжимаешь горло початойБутылки отчаянияНа океанском пляже,Где водоросли – словно мотки пряжи,Выпавшие из цепких морщинистых рукВечности – так оно коротает время.Одиночество – это смерть в постелиНа простыне, ледяной, как берегОсенью, в ноябре……И в час отлива понимаешь,Слова – это лишь сварливоКричащие чайкиСквозь океанский гул,И стихи мои – лишь отпечаткиИх следов на пустом берегу.

в здешних болотах – каждой птице…

В здешних болотахкаждой птице –своя дробина,что так стремитсяк счастью полёта,дабы заполнитьсвоё одиночествотеплом твоеготела.И, словно скомкав страницучерновика,ветер бросит в зарницуслепок пуха и перьев,Воды запомнятвыстрел,всплески твое крыло,Раскроившее воздух …

Твой последний полет –резкий росчерк пера,разорвавший бумагу.

художник