Литагент «Эксмо» - Россия – страна поэтов Страница 7

Тарханы

т. М. Мельниковой

Амфитеатр Тархановской поляныВесь в ожиданье лермонтовских строк.Пылают розы, светятся тюльпаны.И время начинает диалог.

Звучат стихи, знакомые нам с детства.И горло перехватывает грусть.Поэзия вершит здесь чудодейство,Которое мы знаем наизусть.

И кажется – в незримом разговореВновь повстречались Мцыри и монах…И мрачно смотрит на гостей Печорин,Успокоенья не найдя в стихах.

Какая-то девчушка вышла к сцене,К портрету положила васильки.И в то мгновенье взгляд ее весеннийКак будто оживил его зрачки.

Амфитеатр Тархановской поляны…Поэзии и жизни торжество.Пылают розы, светятся тюльпаны.И все полно здесь имени его.

Октябрь. 1989 г. Лермонтово

Некрополь

После гибели на дуэли Лермонтов был отпет в пятигорской церкви Святого Лазаря и похоронен на местном кладбище. По ходатайству его бабушки прах поэта через несколько месяцев перевезли в Тарханы.

Пятигорский некрополь.Тишина и покой.Здесь землею был принятГениальный изгой.

Белозубый поручик,Обреченный пророк,Сколько взял он на НебоНенаписанных строк!

Сколько зорь и закатовБез него отцвело!На растерянном камне —Роковое число.

А над ним только небоДа шуршание крыл.И печальные горы,Что при жизни любил.

Он не знал, что недолгимБудет этот приют.Что в родные ТарханыПрах его увезут.

Но осталось святынейЭто место навек…Грустно кружатся листья.Тихо падает снег.

Бабушка Лермонтова

Елизавета Алексеевна АрсеньеваВнука своего пережила…И четыре черных годаТень егоДушу ей страдальческую жгла.

Как она за Мишеньку молилась!Чтоб здоров былИ преуспевал.Но Господь не оказал ей милостьИ молитв ее не услыхал.

И она на Бога возроптала,Повелев убрать из комнат Спас.А душа ее над Машуком витала.«Господи, почто его не спас?»

Во гробу свинцовом, во тяжеломВозвращался Лермонтов домой.По российским побелевшим селамОн катился черною слезой.

И откуда ей достало силыВыйти за порог его встречать?Бабы возле гроба голосили…«Господи, дай сил не закричать…»

Сколько лет он вдалеке томился.Забывал среди забот и дел.А теперь навек к ней возвратился.Напоследок бабку пожалел.

«Лермонтов безмерно рисковал…»

Лермонтов безмерно рисковал,Вызывая недругов к барьеру.И когда не принимал похвал,И не ставил в грош свою карьеру.

Рисковал над начатым листом,Чтоб душой с другими поделиться.Но особый риск таился в том,Что́ в себе хранили те страницы.

Рисковал, когда являлся в свет,Потому что был остёр в беседах.Не красавец, но лихой корнет,Поразивший смертью напоследок.

«В Россию пожаловал август..»

Т. Ф. Пирожковой

В Россию пожаловал августИ землю росой окропил.И люстры зажег на рябинах…И выбилось пекло из сил.

В Россию пожаловал август…Накинув цветочный наряд,Он вышел на улицы наши,И город был августу рад.

В Россию пожаловал августС прохладою по вечерам.С малиной лесной и грибами,Медлительный, как ветеран.

В Россию пожаловал август…И яблочный ароматРазвеял все наши тревоги,Боязнь и разлук, и утрат.

Хотя и недолгим он будет,Пленительный месяц щедрот,Но света его нам хватает,Чтоб встретиться вновь через год.

Дерево

Я подумал – стать бы деревом,Чтобы весь свой долгий срокНе жалеть о всем содеянномИ о том, чего не смог.

Не страдая, не завидуя,Позабыв друзей своих,Молча встану над обидамиИ над радостями их.

Не грустя о днях потерянных,Буду ждать иной судьбы…

Почему не стать мне деревом,Коль в чести у нас дубы.

Иронические стихи

Поэта решили сделать начальством,А он считает это несчастьем.

И происходят странные превращенья:Те, кто при встречах кивал едва,Теперь – как пальто – подают слова.Здороваются, словно просят прощенья.

Поэт не привыкК этим льстивым поклонам,К фальшивым взглядамПолувлюбленным.

Он остается во всем поэтом.И еще чудаком при этом.Прежним товарищем для друзей.Чернорабочим для музы своей.

И добрая слава о нем в народе.А он продолжает свое твердить:«Должность приходит и уходит —Поэзии некуда уходить…»

«Никто не знает, что нас ждет…»

Никто не знает, что нас ждет.А мы судьбе не доверяем.Никто не знает наперед,Где мы найдем, где потеряем.

Никто не знает, что нас ждет.Я в ожиданье встречи замер…Но птица счастья свой полетНе согласовывает с нами.

И я загадывать боюсь.Решишь – а жизнь переиначит.Ужо, я думал, посмеюсь…Но все во мне грустит и плачет:

То боль чужая бередит,То сердце жжет своя обида.Живу у радости в кредитИ не показываю вида.

«Наверное, мы все во власти судеб…»

Наверное, мы все во власти судеб.И каждому намечена черта.Но жизнь свою у Неба не отсудишь,Когда она бездарно прожита.

И прав поэт – пусть неудачник плачет,Коль слепо он доверился судьбе.А мне хотелось жизнь прожить иначеИ, веря в рок, не изменять себе.

Хотя и не дано всего предвидеть,Но каждый все же чуточку пророк.Когда вставал я, как былинный витязь,На перепутье нескольких дорог,

Я понимал, что все решает выбор,Но он не подотчетен Небесам.И, чтоб тебе счастливый жребий выпал,Вначале все решить ты должен сам.

Не потому ли путь мой был отмеченНевероятной путаницей вех,Чтоб среди них я отыскал тот вечер,Который нас соединил навек.

Тарханы. Весенний день. 2000 г. Лермонтово

Молитва Шопена

В небе звездные россыпи.Тихий голос в ночи.Пощади меня, Господи,От любви отлучи.

Наша сказка вечерняяЗавершает свой круг.Отлучи от мученияПредстоящих разлук.

И меж синими соснамиМы простимся навек.Пощади меня, Господи,Погаси этот свет.

Пусть все в жизни нарушитсяИ погаснет душа.Отлучи от минувшего,Чтобы боль отошла.

От улыбки божественнойИ от слез отучи.От единственной женщиныОтлучи…

«Как важно вовремя успеть..»

Как важно вовремя успетьСказать кому-то слово доброе,Чтоб от волненья сердце дрогнуло! —Ведь все порушить может смерть.

Как важно вовремя успетьПохлопотать или поздравить,Плечо надежное подставить!И знать, что будет так и впредь.

Но забываем мы подчасИсполнить чью-то просьбу вовремя,Не замечая, как обида кровнаяНезримо отчуждает нас.

И запоздалая винаПотом терзает наши души.Всего-то надо – научиться слушатьТого, чья жизнь обнажена.

Заметки с выставки

здесь унижают русскую культуруЦинизмом и бездарностью невежд.Над лбом Толстого примостились курыСорить помет поверх его одежд.

Здесь не нужны ни Левитан, ни Репин,Ни Суриков с Боярыней своей.Своих кумиров здесь настырно лепят,И похвала струится, как елей.

Суди их Бог и наша с вами совесть,Своей они уже не обретут.Но время, о грядущем беспокоясь,Всех призовет на справедливый суд…

И мы возьмем искусство на поруки.Жизнь без него печальна и пуста.И от цинизма, пошлости и скукиВ который раз спасет нас красота.

Родной язык

Хочу домой.Хотя в России худо,Что ныне не скрываетДаже ТАСС.Зато там есть немыслимое чудо —Родной язык,Который не предаст.

И так надежно искреннее слово,Когда в душе не остается сил.Родной язык – как оголенный провод,Что нас с тобой навек соединил.

И этот свет, что согревает сердце,Немыслим без мелодий языка.Не потому ли не боюсь я смерти,Что зазвучит в тебе моя строка.

«Чужому успеху завидовать грех…»