Михаил Кузмин - Стихотворения Страница 89

Август 1904

Сонеты*

«С тех пор как ты, без ввода во владенье…»

С тех пор как ты, без ввода во владенье,Владеешь крепко так моей душой,Я чувствую, что целиком я — твой,Что все твое: поступки, мысли, пенье.Быть может, это не твое хотенье —Владеть моею жизнью и мечтой,Но, оказавшись под твоей рукой,Я чувствую невольное волненье:Теперь, что я ни делаю — творюЯ как слуга твой, потому блаженствоВ том для меня, чтоб, что ни говорю,Ни делаю — все было совершенство.Хожу ли я, сижу, пишу ль, читаю —Все перлом быть должно — и я страдаю.

«Ни бледность щек, ни тусклый блеск очей…»

Ни бледность щек, ни тусклый блеск очейМоей любви печальной не расскажутИ, как плуты-приказчики, покажутЛишь одну сотую тоски моей.Ах, где надежды благостный елей?Пусть раны те им бережно помажут,Пускай врачи заботливо накажут,Чтоб в комнате не слышалось речей.Пускай внесут портрет, столь сердцу милый,Зеленая завеса на окно;И звуки песни сладкой и унылой,Когда-то слышанной, давно… давно…Но лживы все слова, как женский глаз…Моя печаль сильнее в сотни раз!..

«Твой взор — как царь Мидас — чего коснется…»

Твой взор — как царь Мидас — чего коснется,Все в золото чудесно обратит.Так искра, в камне скрыта, тихо спит,Пока от молота вдруг не проснется.Израиль Моисея так дождется —И из скалы источник побежит,Про чудо равное все говорит,Куда пытливый взор ни обернется…Ты все, чего коснешься, золотишь,Все освящаешь, даже не желая,И мне ты золотым же быть велишь,А я не золочусь, стыдом сгорая.Без скромности уж я не золотой,Не золотым же я — обидчик твой.

«Врач мудрый нам открыл секрет природы…»

Врач мудрый нам открыл секрет природы:«Что заставляет нас в болезнь впадать,То, растворенное, и облегченье датьНам может», — и целятся тем народы.Но не одни телесные невзгодыЗакону отдала природа-мать,Покорно голосу ее вниматьЛишь люди не сумели долги годы.А так легко: твой взор печаль мне дал,И радость им же может возвратиться.Ведь тут не лабиринт, где сам Дедал,Строитель хитрый, мог бы заблудиться.С разлукой лишь не знаю, как мне быть.Или разлукою с разлукою целить?

«Ах, я любви ленивый ученик!..»

Ах, я любви ленивый ученик!Мне целой азбуки совсем не надо:Двух первых букв довольно мне для склада,И с ними я всю жизнь свою проник.Ничтожен ли мой труд или велик,Одна моим стараниям отрада,Одна блестит желанная награда:Чтоб А и Б задумались на миг,Не о строках моих, простых и бедных,Где я неловко ставлю робкий стихВ ряды метафор суетных и бледных,Не о любви, что светит через них.А чтоб не говорить, что мы лукавим,Меж А и Б мы букву Д поставим.

«Читаю ли я Флор и Бланшефлор…»

Читаю ли я «Флор и Бланшефлор»,Брожу ль за Дантом по ступеням ада,Иль Монтеверди, смелых душ отрада,Меня пленяет, как нездешний хор.

Плетет ли свой причудливый узорЛюбви и подвигов Шехеразада,Иль блеск осенний вянущего садаК себе влечет мой прихотливый взор,

Эроса торс, подростки БотичеллиИль красота мелькнувшего лица, —То вверх, то вниз, как зыбкие качели,Скользящие мечтанья мудреца, —

Приводят мне на мысль одно и то же:Что светлый взор твой мне всего дороже.

«Как Порции шкатулка золотая…»

Как Порции шкатулка золотаяИскателей любви ввела в обманИ счастия залог тому был дан,Кем выбрана шкатулочка простая,И как жида каморка запертаяХранит Челлини дивного стакан,И с бирюзою тайный талисман,И редкие диковины Китая.Зерно кокоса в грубой спит коре,Но мягче молока наш вкус ласкает.И как алмазы кроются в горе,Моя душа клад чудный сохраняет.Открой мне грудь — и явится тебе,Что в сердце у меня горят: А. Б.

«Я не с готовым платьем магазин…»

Я не с готовым платьем магазин,Где все что хочешь можно взять померитьИ где нельзя божбе торговца верить;Я — не для всех, заказчик мой один.

Всех помыслов моих он господин,Пред ним нельзя ни лгать, ни лицемерить,Власть нежную его вполне измеритьТот может лишь, над кем он властелин.

Ему я пеструю одежду шью,Но складки легкие кладу неровно,Ему я сладостно и горько слезы лью,О нем мечтаю свято и любовно.

Я мудрый швец (заказчик мой один),А не с готовым платьем магазин.

«Не для того я в творчество бросаюсь…»

Не для того я в творчество бросаюсь,Чтоб в том восторге позабыть тебя,Но и в разлуке пламенно любя,В своих мечтах тобой же окрыляюсь.Неверности к тебе не опасаюсь,Так смело я ручаюсь за себя,И, все чужое в сердце истребя,Искусства я рукой твоей касаюсь.Но иногда рожденные тобоюТак властны образы… дух пламенеет,В душе тогда, охваченной мечтою,В каком-то свете образ свой темнеет.Но чем полней тебя я забываю,Тем ближе я тогда к тебе бываю.

«Твое письмо!.. о светлые ключи!..»

Твое письмо!.. о светлые ключи!Родник воды живой в пустыне жаркой!Где мне найти, не будучи Петраркой,Блеск жгучих слов, как острые мечи?

Ты, ревность жалкая, молчи, молчи…Как сладко в летний день, сухой и яркий,Мечтать на форуме под старой аркой,Где не палят жестокие лучи.

Опять я вижу строчек ряд небрежных,Простые мысли, фразы без затей.И, полон дум таинственных и нежных,Смотрю, как на играющих детей…

Твое письмо я вновь и вновь читаю,Как будто прядь волос перебираю.

«Как без любви встречать весны приход…»

Как без любви встречать весны приход,Скажите мне, кто сердцем очерствели,Когда трава выходит еле-еле,Когда шумит веселый ледоход?

Как без любви скользить по глади вод,Оставив весла, без руля, без цели?Шекспир влюбленным ярче не вдвойне ли?А без любви нам горек сладкий мед.

Как без любви пускаться в дальный путь?Не знать ни бледности, ни вдруг румянцев,Не ждать письма, ни разу не вздохнутьПри мадригалах старых итальянцев!

И без любви как можете вы жить,Кто не любил иль перестал любить?..

«Высокий холм стоит в конце дороги…»

Высокий холм стоит в конце дороги.Его достигнув, всякий обернетсяИ на пройденный путь, что в поле вьется,Глядит, исполненный немой тревоги.

И у одних подкосятся здесь ноги,А у других весельем сердце бьется,И свет любви из глаз их ярко льется, —А те стоят угрюмы и убоги.

И всем дорога кажется не равной:Одним — как сад тенистый и цветущий,Другим — как бег тропинки своенравной,То степью плоской, жгучей и гнетущей,

Но залитые райским светом дали —Тем, кто в пути любили и страдали.

«Из моего окна в вечерний час…»

Из моего окна в вечерний час,Когда полнеба пламенем объято,Мне видится далекий Сан-Миньято,И от него не оторвать мне глаз.

Уже давно последний луч погас,А я все жду какого-то возврата,Не видя бледности потухшего заката,Смотрю ревниво, как в последний раз.

И где бы ни был я, везде, повсюдуМеня манит тот белый дальний храм,И не дивлюся я такому чуду:

Одно по всем дорогам и горамТы — Сан-Миньято сердца моего,И от тебя не оторвать его.

«Любим тобою я — так что мне грозы?…»