Виктор Голявкин - Мой добрый папа Страница 3

Тут можно читать бесплатно Виктор Голявкин - Мой добрый папа. Жанр: Проза / Классическая проза, год неизвестен. Так же Вы можете читать полную версию (весь текст) онлайн без регистрации и SMS на сайте «WorldBooks (МирКниг)» или прочесть краткое содержание, предисловие (аннотацию), описание и ознакомиться с отзывами (комментариями) о произведении.
Виктор Голявкин - Мой добрый папа

Виктор Голявкин - Мой добрый папа краткое содержание

Прочтите описание перед тем, как прочитать онлайн книгу «Виктор Голявкин - Мой добрый папа» бесплатно полную версию:
Впечатления о военном детстве писателя прочитываются в очень серьёзной, печальной повести «Мой добрый папа», написанной от лица маленького мальчика. Автор протестует против войны, от которой страдают люди, особенно дети. Это одна из лучших повестей о войне в детской литературе.«Была победа. Салют. Радость. Цветы. Солнце. Синее море… Возвращались домой солдаты. Но мой папа, мой добрый папа, он никогда не вернётся».Всего несколько простых слов понадобилось автору, чтобы выразить «радость победы и горечь поражений», но от их сочетания перехватывает горло.Несколько слов, от которых на глаза наворачиваются горькие слёзы. Пусть лучше не будет войн, а слова останутся. Войны бывают, когда у людей не хватает слов.

Виктор Голявкин - Мой добрый папа читать онлайн бесплатно

Виктор Голявкин - Мой добрый папа - читать книгу онлайн бесплатно, автор Виктор Голявкин

Я, мама, Боба, старик Ливерпуль, дядя Али, Фатьма ханум, Рафис, Расим, Раис, Рамис - все сидим у приёмника. Сейчас папу объявят по радио. И заиграет оркестр. Хотя папу не будет видно, но мы-то знаем: он там на сцене; он дирижирует этим оркестром. Мы все думаем здесь о папе, а он думает там о нас. Хотя ему некогда думать, но это ведь ничего не значит! Папа мой выступает по радио. Такого ещё никогда не бывало!

- Долго ждать, - говорит Ливерпуль.

- Сейчас, сейчас, - волнуется мама.

- Молодец Володя, - говорит Фатьма.

В какой раз мама рассказывает:

- Я и не думала. Он звонит вдруг по телефону, так и так, говорит, только что я узнал, меня будут транслировать. Я кричу: "Что транслировать?" Он отвечает: "Меня транслировать". Я говорю: "Каким образом?" Он говорит: "По радио". А я всё не пойму, ведь впервые… Когда я поняла, так волновалась!

- За такого человека, как Володя, - говорит Ливерпуль, - я с удовольствием выпил бы. За него я готов всегда выпить.

- Опять всё про то! - возмущается мама.

- Нет, за успех, - говорит Ливерпуль. - Я за успех… Я не просто так…

- Да прекратите вы, - говорит мама.

- Сейчас начнётся!

- Нету там ничего, - говорит мой брат Боба.

- Там твой папа, - говорит мама.

- Где же папа, раз там его нет?

- Суета сует, - говорит Ливерпуль.

- Вы опять пьяный? - говорю я.

- Тебя не касается, - говорит он.

- Так-то так, - говорю, - но всё же…

- Понимаешь, это со мной бывает. Не то чтобы каждый день. Но довольно часто. Я не скажу, что всё это здорово. Наверное, это даже плохо…

- Отвратительно! - говорит мама. -…но тут, брат, ничего не поделаешь. Тут такое, брат, дело. Привык я - и всё тут! Ну, ты не поймёшь…

- Понимать-то нечего! - говорит мама. -…в общем-то это скверная штука. А главное, что бесполезная. Толку от этого нету. Ну совершенно нет толку. Нисколечко… Трудно сказать, зачем я это делаю. Но я это делаю. И никому не советую…

- Да прекратите вы! - говорит мама. -…ты, брат, не думай, что я несчастливый. Я, может быть, даже самый счастливый. Я видел свет, много разных людей, а теперь я здесь, с вами… Твой отец плавал на шхуне "Мария"… Это шхуна была, я вам скажу! Таких шхун поискать на свете! Твой отец там плавал юнгой. До великих событий. Потом эти события - он на коня. Командир эскадрона! Как в сказке!

- Замолчите вы! - кричит мама.

- Таких людей, - говорит Ливерпуль, - как твой отец, очень мало на свете.

- Что такое, - вдруг говорит Али, - шкала на Париже?

- О! Париж! - говорит Ливерпуль. - Я там не был…

- Почему шкала на Париже? - говорит дядя Али.

- О каком Париже вы говорите? - говорит мама.

- О самом французском, - говорит он.

- Ой, - кричит мама, - шкала на Париже! Приёмник совсем на другой волне!

Мой брат Боба куда-то исчез. Конечно же это его рук дело! Каждый крутит приёмник. Все ищут волну. Наконец-то! Мы слышим гром оркестра.

- Какая досада! - волнуется мама. - Володю уже объявили!

- Ура! - кричу я. - Ура!

- Уррра!! - кричат братья Измайловы.

- Какая досада, - говорит мама. - Как это можно! Ведь самое главное! - Маме обидно. Она ищет Бобу.

Боба лежит под кроватью. Он чувствует что-то неладное.

- А ну выходи! - кричит мама. - Сейчас же!

Он не думает вылезать.

- Я жду! - кричит мама. - Давай вылезай!

- Оставьте его, - говорит Ливерпуль.

- Я ему покажу! - кричит мама. - Ведь он ненормальный!

- Я спрошу его, - говорит Ливерпуль. Он подходит к кровати и спрашивает: - Ты варёные калоши не ел?

- Не ел… - отвечает Боба.

- Тарелки в суп не крошил?

- Не крошил…

- Затылком ничего не видел?

- Ничего не видел…

- Какой же он ненормальный?! Вы слышите? Дай ему Бог здоровья!

- Ливерпуль, Ливерпуль, - говорит мама, - вы мне ребёнка калечите.

Братья Измайловы поют песни. Под мощный гром оркестра.

6. Воскресенье

В стену к нам постучали Измайловы. Мы всегда стучим к ним, а они стучат к нам. Это наша связь.

Я бегу к ним узнать, в чём дело.

Рамис, Рафис, Расим, Раис - в белых рубашках, в панамках и в синих сандалиях. Дядя Али говорит:

- Как Володя? Не хочет ли он прогуляться с детьми? Такой вечер! Вот мы все готовы.

Мой папа спал. Но он встал сейчас же.

- Да, да, да! - сказал он. - Немедленно! Мы идём прогуляться!

Это так неожиданно!

Я ищу свой костюмчик. Мой брат Боба плачет. Он сам не может одеться.

- В чём дело? - говорит мама.

- Скорей, - говорит папа, - вечер чудесный, Али ждёт нас, дети ждут, я пойду умоюсь…

Мой папа идёт умываться.

- Я не пойму, - говорит мама, - он же спал…

Папа мой одевается. Я одеваю Бобу.

- Сумасшедшие! - говорит мама.

Вот и тётя Фатьма. Она нас торопит. У них разговоры с мамой. Им гулять некогда. Им нужно поговорить. Все кругом мешают. Всегда не дают разговаривать.

Мы идём на бульвар всей компанией. У нас замечательная компания! Разве лучше бывают компании? Четыре моих лучших друга - все в белых рубашках и синих сандалиях. Я в красных сандалиях, а Боба в коричневых. Боба несёт заводной паровоз, а Рафис винтовку. У него замечательная винтовка. Её сделал дядя Али. Он всё может сделать - стул, стол, табуретку… У нас в прошлом году была ёлка огромная. Мы стали ставить её - ну никак! - ёлка всё время падает. "Крест надо, - говорит папа, - где я возьму его?" Мы опять ставим ёлку в бочонок, а ёлка всё время падает. Входит дядя Али, говорит: "У вас доски есть?" Мы говорим: "Какие доски?" - "Деревянные", - говорит он. Я принёс две дощечки. А он говорит: "Толще есть?" Я говорю: "Толще есть". Он говорит: "Тащи их". Он берёт эти доски: раз-два - и крест готов. Мы так удивились! Соседи у нас просто редкие. Мы к ним ходим. Они ходят к нам. Папа музыке учит Раиса, Рамиса, а Расим, Рафис ещё маленькие. А то папа их тоже учил бы.

Мы идём на бульвар всей компанией.

А на бульваре народу! Море как зеркало. Играет музыка. Папа держит меня крепко за руку, а я иду по барьеру. А за барьером море. Там катают на катере.

- Кто со мной? - говорит папа. Он идёт первый на пристань.

Мы садимся в катер. Мотор тарахтит, и мы едем. А я сижу с гармонистом. Он вовсю играет. И поёт здорово:

Любимый город может спать спокойно…

Я тоже пою, поют братья Измайловы. Все поют.

С моря город наш весь в огнях. Будто фейерверк. Очень красиво!

Только жалко, что мало катались.

- Ещё хотим! - кричат братья Измайловы.

Катер подходит к пристани.

Брат мой Боба схватился за поручни. Еле-еле его оторвали.

Он идёт и ревёт на весь бульвар.

- Прекрати! - кричит папа. - Мне это не нравится!

Мы заходим в тир.

Папа с дядей Али стреляют. А нам не дают. Мы стоим смотрим, даже не просим. Мы знаем: нельзя мешать, раз люди целятся.

- Все в десятку, - говорит папа.

Они снова целятся, а мы смотрим.

- А где Боба? - говорит папа.

Мы выбегаем из тира. Папа даже забыл свою премию.

Возле тира толпа.

- Что случилось? - говорит папа.

- Да вот, мальчик потерялся. А где живёт, не знает. То есть он номер дома помнит. А улицу он забыл.

- Где этот мальчик?

Да разве увидишь здесь мальчика! В такой толпе! Мы, конечно, его не видим. Зато мы слышим, как он говорит:

- Я забыл свою улицу…

Ну конечно же это Боба!

Ему говорят:

- Вспоминай, мальчик, это ведь важно.

- Сейчас, - говорит Боба, - вспомню…

Ему говорят:

- Ты не торопись. Вспоминай без волненья.

А он говорит:

- Я совсем не волнуюсь.

Ему говорят:

- Ты кушать хочешь?

- Хочу, - говорит Боба.

- Сыр хочешь?

- Сыр не хочу.

- А конфету?

- Конфету хочу.

- Тебя хорошо кормят?

- Плохо.

- Товарищи! Мальчика плохо кормят! Тебя очень плохо кормят?

- Очень.

- А чем тебя кормят?

- Всем.

- Значит, ты не бываешь голодным?

- Бываю.

- Как же ты бываешь голодным, если тебя всем кормят?

- А я не бываю голодным.

- Ты же сказал, что бываешь.

- А я нарочно.

- Зачем же ты нас обманываешь?

- Просто так.

- Ты всех обманываешь?

- Всех.

- Зачем же ты это делаешь?

- Просто так.

- Смотрите какой! Просто жуть! Ну и ребёнок!

Тогда папа сказал чуть не целую речь. Он сказал:

- Товарищи! Это мой сын. Он сбежал из тира. Давайте-ка мне его сюда! Я его отец. А болтает он здорово. Это уж верно. Вы это сами заметили. И где только он научился болтать! Просто диву даёшься! Я вижу, он вам понравился. Но я вам его не оставлю. Раз уж он мой сын.

Тогда все расступились. Мой папа взял Бобу на плечи. Пожелал всем успехов в работе. И мы пошли домой.

А премия в тире осталась. Тут про всё на свете забудешь!

7. Мой папа пишет музыку

Наш папа сегодня дома. Сегодня он не идёт в музыкальную школу, где он обычно преподаёт. Сегодня у папы свободный день. Сегодня он пишет музыку. В это время у нас дома тихо. Мы с мамой ходим на цыпочках. Брат мой Боба уходит к Измайловым.

Наш папа пишет музыку!

- Тру-ру-ру! - напевает папа. - Та-та! Та-та-та!

Это правда, я не люблю Клементи. Не очень люблю я музыку. Но когда папа вот так за роялем поёт и играет и пишет ноты - мне кажется, он сочиняет марш. Музыку я не люблю, это верно. Я люблю разные песни. Те, что поют солдаты. И марши люблю, что гремят на парадах. Если бы папа мой написал такой марш! Я был бы очень доволен. Я папу просил об этом. Он мне обещал. Может быть, он сейчас пишет марш для солдат?

Перейти на страницу:
Вы автор?
Жалоба
Все книги на сайте размещаются его пользователями. Приносим свои глубочайшие извинения, если Ваша книга была опубликована без Вашего на то согласия.
Напишите нам, и мы в срочном порядке примем меры.
Комментарии / Отзывы
    Ничего не найдено.