Сергей Кузнецов - Житейские истории (Сборник рассказов) Страница 20

На экране монитора высветилась знакомая заставка американского журнала "International Fortune" с сияющими серебряными звездами, и в сладостном волнении он разобрал нерусские слова: "You are the best too! You are win!!!" Он выиграл этот конкурс! Выиграл! Он написал лучшее любовное письмо самой красивой актрисе Голливуда. Сколько ночных часов он провел за сочинением этого послания с признанием, и вот... победа! Но ведь приз, страшно подумать, приз обещан странный... Ни много, ни мало - встреча с самой Сарой Вагинелли, а точнее даже, не просто встреча, а ночь, понимаете, ночь - в одной постели!

Пытаясь успокоиться, он сел в кресло, приложил правую руку к сердцу и подумал: "Вот уж точно, вместо сердца - пламенный мотор..." Нужно было прийти в себя, но его как магнитом тянуло к экрану монитора. Он нажал клавишу "Enter" и прочитал: "Sara goes to You. Wait it." Но это же бред! Сама Сара Вагинелли здесь? В городе Мухосранске? Как будто бы она действительно может появится в жалкой однокомнатной квартирке в двухэтажном доме с облезлыми желтыми стенами в Тупиковом переулке... В комнате, в которой он позавчера выводил клопов... Да такое же просто-напросто невозможно!

И он, человек, который еще вчера так неистово верил в чудо и, казалось, был готов к любым неожиданностям, стал успокаивать себя тем, что это все ерунда, все это розыгрыш компьютерных пиратов. И доводы он приводил весьма серьезные. Например, если бы встреча на самом деле должна была бы состояться, то наверняка он сам полетел бы в Лос-Анджелес, где на его имя были забронированы шикарные аппортаменты с хрустальными люстрами и золотыми унитазами в самом дорогом отеле Беверли-Хиллс. Ему бы сделали немыслимую прическу лучшие визажисты мира, его бы стильно упаковали с ног до головы лучшие модельеры Парижа, ему бы подарили роскошную красную "Ferrari", и, вероятно, только после этого могла была бы состояться встреча со звездой мирового синематографа божественной Сарой Вагинелли.

Сколько же мужчин в разных странах мира мечтает переспать с этой красивейшей женщиной! Каждый третий француз, каждый четвертый итальянец, каждый пятый англичанин... Им несть числа. Если бы она, подобно Клеопатре, поставила условие платить жизнью за проведенную с ней ночь, и тогда желающих было бы немало. Наверное, список ночных любовников был бы таким большим, что ей было бы с кем спать до самой смерти. Но она не была такой кровожадной, и давала себя безо всяких условий - о мимолетном романе с ней рассказывал даже швейцар гостиницы "Уолдорф-Астория". Может быть, кому-то этого бы и не простили, но только не ей - своей красотой она затмевала всех соперниц...

А тут он - русский, голь да рвань, продавец-консультант компьютерной техники в магазине "Техноэкспо" с зарплатой смешно сказать - меньше 200 долларов в месяц, а ведь ему еще здесь завидуют. Да кто он такой? Его для нее не существует. В том мире, в котором живет она, нет места таким букашкам. Главные роли в самых кассовых фильмах Голливуда, каждодневные съемки в разных уголках земного шара, расписанное на полгода вперед расписание, любовные романы с богатейшими людьми шоу-бизнеса... И все это для нее - будни... Как он посмотрит в ее чистые голубые глаза, не осознав свое убожество?

Он долго лежал на диване, вперив глаза в потолок, и думал, думал, думал. Он думал о своей неудавшейся жизни и о приближающейся смерти, об одиночестве и непонимании окружающих, он думал о бессмысленности всего сущего и собственной лени, о хронической нехватке денег и злоупотреблении алкоголем... Он вспоминал детство, когда свято верил в то, что станет великим человеком - в какой области, не знал, но знал точно, что станет. Он ожидал тогда чудес от каждого нового дня, а сейчас вот, когда чудо свершилось, он не был к нему готов. Это произошло слишком поздно. Он уже ничего не ждал от жизни... И он давно бы уже впал в Великую Депрессию, если бы не она, несравненная Сара... Но он привык поклоняться ей на расстоянии, а тут представилась возможность разрушить барьеры, а он не смел... Он трогал складки на шее и думал о старости...

К действительности его вернул пронзительный звонок. Он вздрогнул, вскочил и бросился сначала к телефону, потом - к двери. От ужаса перехватило дыхание. Он открыл дверь и не поверил своим глазам. На пороге стояла она. Голубоглазая блондинка ослепительной красоты, в белой песцовой шубке, в голубых джинсах и в ярко зеленых ботиночках - не иначе как из крокодиловой кожи. Она напряженно улыбалась...Она была миниатюрной женщиной - гораздо меньше, чем казалось на экране. Рядом с ней стояли два здоровых мужичины в дубленках и в шапках с опущенными ушами... Кто они? Телохранители, импресарио, продюсеры? У него затряслись поджилки и он чуть не рухнул ей под ноги. Зачем он открыл дверь, можно же было притвориться, что никого нет дома? Но сейчас поздно...

"Belolobov?" - коверкая язык, но все равно мелодично спросила она. Он почувствовал сухость во рту и понял, что не сможет произнести своего имени, поэтому в ответ закивал головой. И тут мужчина, стоявший справа, у которого был попредставительнее вид, взял его за рукав драной домашней клетчатой рубашки и вывел на лестничную площадку. И тут же засверкали фотовспышки, защелкали затворы фотоаппаратов, и он увидел десятка два людей с видео и фотокамерами, видимо, журналистов, которые стояли буквально друг у друга на головах. Непроизвольно он начал закрываться от них руками, но они лезли со всех сторон, пытаясь ослепить его своими лампами. Сквозь эту кутерьму он почувствовал, как божественная Сара одной рукой приобняла его и положила голову на плечо, позируя репортерам. Ему стало стыдно за свой потрепанный внешний вид и он почувствовал, что безбожно краснеет. Какой позор! - думал он.

Он уже не понимал ничего из того, что с ним происходило. Он целиком и полностью отдался воли заезжих гастролеров, решивших осчастливить его своим посещением. Петр Белолобов как личность перестал существовать, вместо него стоял и хлопал глазами ошеломленный еще нестарый человек, растерянный и беззащитный, насильно выдернутый из серой толпы. Они его использовали. Им нужен был обычный обыватель, как и все остальные, поклоняющийся великой актрисе. Они сделали из него посмешище для всего мира. И он не мог ни воспротивиться произволу, ни выразить неприятие того, что они с ним делали на потеху публики. Это был полный беспредел.

Но Сара, великая Сара, как будто сошла с обложек журналов и оказалась рядом с ним, рядом с простым продавцом Пупкиным. Она была такой же обворожительной и в жизни и даже не верилось, что такая красота может быть не бесплотной. Но она стояла рядом с ним и целовала его своими алыми - с таким знакомым по бесчисленным фильмам изгибом - губами в его небритую щеку. Он весь сжался в комок от страха. Рядом с ним, маленьким и жалким человечком, стояла снизошедшая с Олимпа богиня, олицетворявшая для него недосягаемый мир успеха. Она ослепляла его сиянием своих лучезарных глаз, своим присутствием она разрушала его ничтожный мирок, один из миллионов других, ему подобных, из которых, как из кирпичиков, складывалась незыблемая стена его славы.

Да нет же, нет, она совершенно обыкновенная, только что она провела своей нежной ручкой по его щетинистому подбородку и он ощутил влажность ее ладони. Она вспотела, может, от жары ( все-таки, в теплой шубе в душном подъезде ), может, от напряжения ( все-таки, долгий перелет в собственном самолете ). Ему захотелось закричать прямо в объектив видеокамеры, что она обычная, обычная, обычная баба, но вместо этого он скривил лицо и оперся руками об хрупкую Сару, которая в ужасе отшатнулась от него.

Он представил себя вдвоем с ней в его тесной клетушке-комнатенке: она полулежит, развалившись на диване, который он позавчера обрызгал дихлофосом, он скованно сидит на ветхом кресле с порванной обшивкой. Он предлагает ей мерзкий бразильский растворимый кофе, который недавно рекламировал легендарный старик Пеле. Скрипя половицами, приносит треснутую - последнюю неразбитую -чашку из сервиза "Мадонна" с крепким напитком. Она морщится от отвращения, но все же пьет и предлагает ему энную сумму денег, чтобы он подтвердил, что провел с ней страстную ночь, ночь любви. И он, снедаемый нищетой, гордо отказывается. Он говорит ей: "Я не думал, Сара, что вы такая..." Ей стыдно. Она опускает глаза. Хлопает длинными ресницами - как опахалом. Кажется, потекла тушь. Она плачет. Стирает слезы рукавом синей шелковой блузки. Совсем как простая смертная.

Ничего. Пусть знает, что у него тоже есть свои понятия о чести. Не все продается и покупается за длинные - прошу прощения - доллары. Да, конечно, он может обеспечить себя до конца жизни, может даже круто изменить свою жизнь, покинув Мухосранск и обосновавшись в любом другом городе мира, но до самой смерти он теперь будет тем русским, что переспал с Сарой Вагинелли.

Ну и что с того? На него свалилась удача. Он вытянул счастливый билет судьбы. И глупо отказываться от вознаграждения. Он не простит себе этого никогда. Но и принять ее условия он не может. От кого другого, но только не от нее. Он не может оказаться в ее глазах корыстным и алчным. Он говорит: "Нет!"