Ирина Грекова - Перелом Страница 22

Своя комната, своя тахта, свежее белье. У изголовья - лампа. Ложись, читай сколько хочешь. Легла. Читать не стала. Голова кружилась, видно, с непривычки. Комната повертелась-повертелась и тоже легла. Пришел сон.

Снилась родная больница, утренний обход. Будто бы я прежняя, на двух ногах, туго обтянутых чулками, вся тугая, подтянутая, иду от кровати к кровати. А навстречу мне - взгляды больных. Прежние, с восхищением, с надеждой. Рядом - Любочка с книгой назначений. А в окна валит солнце. Пахнет пионами.

Значит, ничего этого не было - ни перелома, ни растяжения, ни гипса. Ни Зины Савельевой, ни Михаила Михайловича, ни Ростислава с матово-черными глазами. Была, пожалуй, только Дарья Ивановна. Надо ей позвонить, сказать, что все в порядке.

Ищу номер телефона. Шарю в сумке. Кто-то растоптал ее тогда, на улице, в мокром снегу. Не могу найти бумажку с телефоном, шарю и плачу, и просыпаюсь.

Моя комната. В углу - костыли. Значит, все-таки было. Был перелом.

Кто-то вошел в квартиру. Хлопнула дверь. Митя, что ли? Нет, рано ему.

- Кто там?

- Это я, - ответил женский голос. Незнакомый.

Стук в дверь. "Кира Петровна, можно к вам?" - "Войдите".

Дверь отворилась, и вошла красавица. Настоящая красавица, как в романах и сказках.

- Кира Петровна, не узнаете? Это я, Люся Шилова. Ваша больная. Забыли? Немудрено: нас столько, а вы одна.

- Нет, не забыла. Только вас трудно узнать. Очень вы изменились. Похорошели...

Махнула рукой:

- Куда там! Уже старая. Тридцать два стукнуло. Вот хожу тут к вам по хозяйству.

- Да-да. Митя мне говорил.

- Дмитрий Борисыч - святой человек, - ответила Люся. - Таких на этом свете не бывает, только на том.

Приятно, что Люся оценила моего старшенького. В самом деле святой. А еще приятен ее спокойный, деловой тон. Не удивилась, не ахнула. Смотрела просто, трезво: ну, случилась беда с человеком, с кем не бывает? Надо помочь.

- А вы как живете, Люся? Судя по виду, хорошо.

- Живу ничего. С мужем развод оформила.

- Разъехались?

- Пока в одной комнате.

- Пьет?

- Сейчас на принудительном. Вернется - пойду в общежитие. С детьми не очень-то берут, да я добьюсь. Никуда не денутся.

- А может, после лечения у вас с ним наладится?

- Не наладится. Прошла моя любовь.

- А как ваши девочки? Нюра и Шура, так, кажется, их зовут.

- Экая память у вас, - улыбнулась. - Девочки ничего, растут. В садик устроила. Пляшут. Праздник у них недавно был, смотрела в составе родителей. Мои обе ромашками выступали. В беленькой марле, лифчики желтые. Плакала, дура, как на них глядела. От горя не плачу, от радости - сколько угодно.

Что-то новое было в Люсе Шиловой. Как-то твердо стояла она на своих статных, прямых ногах.

- Вы бы присели, Люся.

- Некогда. Надо обед. Щи еще вчерашние, котлеты поджарю.

- Зачем это? Я сама. Только покажите, где что.

- Лежите-лежите, отдыхайте. Я мигом. Я вообще на работу скорая. Девочек своих приучаю. Тоже скорые будут.

Вспомнила сон. Заказала разговор с Москвой, номер Дарьи Ивановны.

Очень скоро - звонок. Подошла.

- Москву заказывали? Соединяю.

Мужской голос:

- У аппарата.

- Николай Прокофьевич?

- Это я.

- Здравствуйте. Говорит Кира Петровна Реутова, помните? Лежала в больнице с Дарьей Ивановной. Позовите ее, если можно.

Помолчал.

- Дарьи Ивановны нет.

- Как, она уже выходит?

- Совсем вышла. Померла Дарья Ивановна.

Я сжала трубку до боли в пальцах.

- Быть не может! Я же на прошлой неделе с ней разговаривала. Такая бодрая была, веселая... Умерла! От чего же?

- Случай случился. Каталась по квартире на своем стуле, я ей сделал на колесиках...

- Знаю. Она говорила: очень удобный.

- Удобный, да не совсем. Одна была дома, я - на работе. Поехала на кухню, видно, колесом зацепилась за дверь да и грохнулась. Да виском о притолоку. Прихожу домой, ее кличу: "Даша!" А Даши нет. Милицию вызвали, следователя. Вскрытие делали. Порешили: несчастный случай. Хоронили из морга. Пожгли в крематории, как велела.

Ну что тут сказать? Я спросила (врач во мне заговорил):

- А что показало вскрытие?

- Рак цветущий. Оставалось ей жизни полгодика, если не меньше. Говорят люди: лучше для нее, что так, сразу кончилось, без мучений. А кто знает, сколько намучилась, пока лежала там одна? Ведь нашел я ее не на стуле, а поодаль, метра два. Ползла, значит, куда-то стремилась. Муки-то, они не временем мерятся. Иной за полчаса больше намучится, чем другой за полгода. Все-таки голос бы ее слышал...

Помолчал. Опять заговорил:

- Один теперь остался. Чашку ее возьму в руки и плачу: где ты, Дашенька моя сладкая?

И впрямь заплакал.

- Николай Прокофьевич, успокоитесь...

- А я спокойный. Только один...

Разговор оборвался: истекли три минуты.

Значит, так. Нет Дарьи Ивановны. А все-таки надо жить. Живет же, оставшись один, Николай Прокофьевич? Доктор Чагин? Теряют, но живут...

Вошла Люся:

- Кира Петровна, обед готов. Сюда вам подать или сами на кухню выйдете?

- Сама выйду.

- Что-то плохое по телефону сказали?

- Подруга моя умерла.

- Горе-то какое! И хорошая?

- Чудесная старая женщина. Вместе в больнице лежали.

- Конечно, жалко. А вы не переживайте. Вам свое здоровье надо беречь...

Пока обедали, пришел Митя. Люся и ему тарелку поставила; есть не стал. Чем-то был расстроен. Люся глядела на него молитвенно; он на нее не глядел.

- Так я пойду? - спросила она. Не сказала - спросила.

Ответила я:

- Конечно, идите. У вас еще своих дел, должно быть, уйма.

Ушла. Наконец-то поговорим с Митей наедине.

- Все-таки я предпочла бы ей платить за работу.

- Исключено.

- А Валюн где? Я его так и не видела.

- Смылись куда-то с Наташкой.

- Не любишь ее?

- А за что ее любить? Эталон паразита. Школу кое-как кончила, на тройках. Двоек теперь, как известно, не ставят: себе дороже. Никуда не поступила, работать не пошла. Прямо по Евангелию: живите, как птицы небесные. Не сеют, не жнут, а господь бог их питает.

- Ты, что ли, господь бог?

- Мы с тобой господа боги. Валька тоже не работает и работать не хочет: говорит, все равно скоро в армию.

- Что же они едят?

- Что есть в доме, то и едят. Придут, пошарят в холодильнике, что понравится - вытащат. А откуда берется - им неинтересно. Пробовал не покупать продуктов, не класть ничего в холодильник. Никакого впечатления. Живут как ни в чем не бывало. Ходят в гости, там их, наверно, кормят.

- Ну это уж никуда не годится.

- Я тоже так думаю. А им плевать. Пробовал с Валькой говорить никакого эффекта. "Нельзя жить за чужой счет". - "А почему нельзя?" смеется. У вас с матерью, говорит, мораль прошлого века. То можно, этого нельзя. А по-нашему - все можно. Хиппи, те вообще живут как хотят, по помойкам питаются. Пробей такого.

- Недружно, значит, живете?

- Мало сказать, недружно. Вроде врагов. Почти не разговариваем. Он-то еще ничего бы, к нему я привык. Главное - она. Ничтожество, козявка, а самомнение - во! Будто весь мир осчастливила, что за Вальку вышла.

- Мне она показалась скромной девушкой.

- Нахалка, каких мало. Поедят с Валькой, посуду не вымоют. Я как-то намекнул, что неплохо бы за собой помыть посуду. Фыркнула и удалилась. Всей спиной показала, что выше этого. Кому же мыть? Приходится мне. Самый свободный человек в доме. Скриплю зубами, но мою. Думаю: мама приедет, во всем разберется. Вместе решим, как и что.

- Сейчас для меня не время решений. Я ложусь в больницу, в отделение Чагина. Надолго ли, не знаю. С каким результатом - тоже пока неясно. Когда будет ясно, тогда и решим. А пока...

- Понял. Пока пусть живут, как птицы небесные?

- Пусть живут. Деньги на книжке еще есть?

- Кое-что осталось.

- Трать осмотрительно, но не скупо. Пусть не ходят побираться по чужим людям.

Ушел недовольный.

Оставшись одна, размышляла. Принять решение - как это трудно! И как легко навсегда оттолкнуть от себя Валюна...

В тот день он так и не появился. Видно, избегал объяснений - черта многих мужчин. В чем, в чем, а в этом он мужчина.

24

На другой день явился Чагин.

- Рад видеть вас, Кира Петровна. И, как я вижу, в добром здравии.

- Ну, уж какое там мое "здравие"...

- Ничего, приобретете. Милости просим в наше отделение. Место для вас приготовлено.

Сух, строг и не улыбнется. Ни тени жалости на лице.

- Что, изменилась я, Глеб Евгеньевич?

- Не без того. Естественно после вашего перелома.

- Спасибо за цветы. И за вашу помощь.

- Какую?

- Помните, вы звонили по моему поводу профессору Вишняку?

Лицо Чагина покривилось, как будто он ел лимон без сахара.

- Надо было тогда же взять вас оттуда. Как-нибудь перевезли бы.

- А что? Вы ему не доверяете?

- Сейчас я его не знаю. Студентом был не очень симпатичен. Все больше по верхам.

- Говорят, он прекрасный специалист.

- Возможно. Надеюсь.

Через два дня он отвез меня в больницу, в свое отделение. Никаких привилегий, палата на десятерых. Все с переломами - кто ноги, кто руки, кто ключицы, а кто и позвоночника...