Радий Погодин - Ожидание (три повести об одном и том же) Страница 25

Отец за­пра­вил ру­баш­ку, стя­нул брю­ки рем­нём ту­го, так что сло­ва у не­го ста­ли пре­ры­вать­ся и хрип­нуть. Во­рот ру­ба­хи не слу­шал­ся – тор­чал впе­рёд.

– Я вам кто?! – за­кри­чал отец, под­ско­чив к ба­буш­ке. – Вы че­го до­би­вае­тесь? Что­бы я сам се­бе в ли­цо на­пле­вал? Что­бы я по­те­рял о се­бе по­след­нее пред­став­ле­ние?

Баб­ка со­би­ра­ла на стол та­рел­ки. Она взды­ха­ла, с рас­кая­ни­ем за­ка­ты­ва­ла гла­за.

– Я же ж со­сле­пу. Не шу­ми, свою кру­пи­цу и во­ро­бей тя­нет.

Паш­ка и Петь­ка де­ло­ви­то тол­ка­лись у пли­ты. Пи­ха­ли в топ­ку бу­ды­льё. Раз­го­вор с ни­ми уже был за­кон­чен. Они чув­ст­во­ва­ли се­бя в пол­ной безо­пас­но­сти. Они те­перь бы­ли зри­те­ли и с не­тер­пе­ни­ем жда­ли, ко­гда отец при­мет­ся за свою стар­шую доч­ку. Варь­ка по­гро­зи­ла им ку­ла­ком. Бра­тья без­жа­ло­ст­но ух­мыль­ну­лись.

Баб­ка на­ре­за­ла хлеб.

– Ты хоть по­ешь, – ска­за­ла она от­цу.

– Не бу­ду… – Отец на­ки­нул су­кон­ный пид­жак.– Варь­ка, ска­жи мо­ей тё­ще, пусть не за­бо­тит­ся. Я знаю, где я по­ем.

Раз­ма­ши­сто пе­ре­кре­стясь, баб­ка крик­ну­ла:

– Гос­по­ди!

«Ужас,– по­ду­ма­ла Варь­ка, – та­кая моя се­мья. Баб­ка толь­ко и го­во­рит о гор­до­сти, а у са­мой её ни на грош – од­на хит­рость. Бать­ка? Он и на му­жи­ка-то по­хож, толь­ко ко­гда не­бри­тый. Раз­ве отец это­го не­на­ви­ст­но­го Вась­ки стал бы так вес­ти се­бя? На­вер­ное, ко­гда вхо­дит он в свою ком­му­наль­ную квар­ти­ру, все вста­ют, да­же ес­ли и не ви­дят его». Ком­му­наль­ная квар­ти­ра пред­став­ля­лась Варь­ке про­сто­рной, в ков­рах, с зер­ка­ла­ми и крес­ла­ми. Варь­ка ста­ла воз­ле две­рей, при­да­ла се­бе гор­дую, не­за­ви­си­мую осан­ку.

Бра­тья вско­чи­ли из-за пли­ты. Им уже на­дое­ло ждать. Они жа­ж­да­ли спра­вед­ли­во­сти.

– Пап­ка, Варь­ку за­был, – ска­зал Паш­ка.

Петь­ка ткнул в Варь­ку паль­цем.

– Варь­ка-то, вот она, до­жи­да­ет­ся.

Отец по­вер­нул­ся к Варь­ке. В его гла­зах не бы­ло зло­сти. Он не та­ра­щил их, как бы­ва­ло, что­бы на­пу­гать. В от­цов­ских гла­зах Варь­ка за­ме­ти­ла тос­ку и оби­ду.

– Эх ты, – ска­зал он. И, ско­рее по при­выч­ке, по­тя­нул­ся к рем­ню.

– За что? – Варь­ка по­пя­ти­лась к две­ри. «Ду­ра, че­го стоя­ла?»

Отец вы­дер­нул ре­мень с трес­ком.

– И го­во­рить мне с то­бой не­охо­та, тор­гов­ка. – Он топ­нул но­гой, как бы по­дав сиг­нал к на­ча­лу.

Бра­тья за­мер­ли в вос­тор­жен­ном ожи­да­нии. А Варь­ке что ждать – дверь от­кры­та.

Бать­ка драл Варь­ку за со­от­вет­ст­вие. Он го­во­рил: «Ес­ли ты на роя­ле иг­ра­ешь, не­че­го те­бе на ба­за­ре де­лать. И во­об­ще».

Бать­ка ни­ко­гда не до­го­ва­ри­вал сво­их мыс­лей, счи­тал: ес­ли ро­ди­тель де­рёт, – ста­ло быть, учит.

Крыль­цо… Са­рай… Ко­ло­дец…

Воз­ле са­рая виль­нуть – отец не­пре­мен­но спо­ткнет­ся о ста­рые ог­лоб­ли, за­рос­шие тра­вой. Он об них все­гда спо­ты­ка­ет­ся… Варь­ка виль­ну­ла, обер­ну­лась и спро­си­ла:

– За что?

– Зна­ешь, – про­пых­тел отец. – Сго­во­ри­лась с баб­кой ме­ня по­зо­рить. А за по­бег те­бе бу­дет при­бав­ка. – Он под­нял­ся, от­рях­нул шта­ны. – За ло­вуш­ку то­же. Я ко­ле­но ушиб.

Отец за­мах­нул­ся, и вдруг ре­мень вы­ско­чил у не­го из ку­ла­ка, слов­но за­це­пил­ся за вет­ку. Отец про­бе­жал не­мно­го по инер­ции. Обер­нул­ся. На за­бо­ре си­дел маль­чиш­ка. Дер­жал в ру­ке ре­мень и веж­ли­во улы­бал­ся.

– Из­ви­ни­те. Я не на­роч­но…

– Лад­но, – без зло­бы ска­зал отец. – Он взял у маль­чиш­ки ре­мень, за­тя­нул его ту­го по­верх брюк. – Не люб­лю, ко­гда лю­ди на за­бо­рах си­дят. Сле­зай с за­бо­ра.

Варь­кой ов­ла­дел ис­пуг бо­лее силь­ный, чем страх пе­ред бать­ки­ной пор­кой. «От­ку­да он поя­вил­ся? – ду­ма­ла она, гля­дя на Вась­ку. – Ес­ли ему уж так нуж­но прий­ти, пусть бы при­шёл по­том».

Варь­ка шмыг­ну­ла за са­рай.

Из пло­хо об­ма­зан­ной сте­ны са­рая тор­ча­ли ка­мы­ши­ны. Слыш­но бы­ло, как во­зит­ся, по­хрю­ки­вая, по­ро­сё­нок.

«Это­му толь­ко жрать», – с не­при­яз­нью по­ду­ма­ла Варь­ка. Она се­ла на жес­тя­ную тра­ву. При­жа­лась спи­ной и за­тыл­ком к сте­не. Тень от са­рая не при­кры­ва­ла ко­лен.

Пря­мо пе­ред Варь­кой под­сол­ну­хи. Це­лое по­ле. Буд­то сто ты­сяч лиц ус­та­ви­лись на неё. Варь­ке ста­ло не по се­бе.

– Бес­сты­жие, – про­шеп­та­ла она.

Под­сол­ну­хи слов­но ждут че­го-то. На­вер­но, вет­ра. То­гда они за­го­во­рят, за­вол­ну­ют­ся. Ста­нут хло­пать шер­ша­вы­ми ли­сть­я­ми. У Варь­ки та­кое чув­ст­во, слов­но она че­го-то ждёт, и да­же зна­ет че­го, да толь­ко ей от это­го од­но уни­же­ние.

Под­сол­ну­хи уже не по­хо­жи на ли­ца, они по­хо­жи на рав­но­душ­ные чёр­ные за­тыл­ки в жёл­тых вен­ках. Зна­чит, тол­па по­вер­ну­лась к Варь­ке спи­ной – пре­зи­ра­ет.

За­шур­ша­ла тра­ва. Варь­ка не по­вер­ну­лась на звук, толь­ко по­доб­ра­ла под се­бя но­ги, сжа­лась вся. «Ес­ли он уся­дет­ся ря­дом, по­вер­нусь и вле­п­лю ему ку­ла­ком со все­го ма­ху».

Он усел­ся ря­дом.

– Варь­ка, твой отец сю­да идёт. Мо­жет, те­бе луч­ше уд­рать?

Варь­ка не ус­пе­ла ре­шить, что ей луч­ше, как из-за са­рая вы­шел отец. Он по­смот­рел на неё, вздох­нул и, по­пра­вив гал­стук, за­ша­гал вдоль по­ля к двух­этаж­но­му зда­нию сель­ско­хо­зяй­ст­вен­ной шко­лы.

– Он у те­бя все­гда та­кой? – спро­сил Вась­ка.

– Нет. Не все­гда. По втор­ни­кам… – про­шеп­та­ла она.

– Се­го­дня чет­верг, – ска­зал Вась­ка.

Варь­ка при­ку­си­ла гу­бу. «Ес­ли он ме­ня тро­нет, по­вер­нусь и… ска­жу, чтоб про­ва­ли­вал».

– Ты не огор­чай­ся, Варь­ка, – за­го­во­рил он. – Пер­вые бе­ды са­мые горь­кие, но не са­мые боль­шие…

«Ко­неч­но, – ду­ма­ет Варь­ка, – те­бя, на­вер­ное, ни­ко­гда не лу­пи­ли ро­ди­те­ли. Те­бе лег­ко ум­ни­чать».

Варь­ка не слу­ша­ла Вась­ку и толь­ко ду­ма­ла: «За­чем он всё го­во­рит? Мо­жет быть, за­мол­чать бо­ит­ся?»

Вась­ка взял её за пле­чо.

– Варь­ка, баб­ка те­бя окол­па­чи­ва­ет. Она же всё для се­бя ста­ра­ет­ся.

Варь­ка обер­ну­лась. Ска­за­ла:

– Ка­кой ты ум­ный.

Она ду­ма­ла, он за­мол­чит. Но он от­мах­нул­ся. То­гда Варь­ка ска­за­ла ещё:

– От­ку­да у те­бя та­кое на­халь­ст­во – при­хо­дить и учить?

Он сму­тил­ся, за­бор­мо­тал:

– Я же с до­б­ры­ми на­ме­ре­ния­ми…

– А ес­ли дру­го­му не­ин­те­рес­ны твои до­б­рые на­ме­ре­ния?

Он сник сра­зу. Про­шеп­тал:

– Да?.. Ты так ду­ма­ешь?

«Уй­дёт, – по­ду­ма­ла Варь­ка, – пусть бы уж го­во­рил…»

– Варь­ка, – по­слы­шал­ся су­хой баб­кин шё­пот. Баб­ка вы­шла со дво­ра. Ог­ля­де­лась.

– Ку­да по­шёл бать­ка?

– В шко­лу.

Баб­ка по­доб­ра­ла гу­бы. Грудь у неё ста­ла под­ни­мать­ся. Ру­ки лег­ли на по­яс.

Варь­ка по­ко­си­лась на Вась­ку и по­крас­не­ла.

– Хи­ба ж я со зла? – на­ча­ла баб­ка не­гром­ким го­ло­сом. – А мо­жет, я по ошиб­ке. Гла­за ж у ме­ня те­перь ста­рые… А кто мою ха­ту спа­лил?! – вдруг за­кри­ча­ла она. Мах­ну­ла ку­ла­ком в сто­ро­ну сель­ско­хо­зяй­ст­вен­ной шко­лы. Уда­ри­ла се­бя по бед­ру. – Ка­бы зна­ла, ка­кой ты есть че­ло­век, ни за что бы Раи­се не по­зво­ли­ла за те­бя за­муж ид­ти. На по­рог бы лег­ла.

У баб­ки кон­чил­ся воз­дух. Она де­ло­ви­то от­ды­ша­лась. Хо­те­ла на­брать но­вую пор­цию, но тут её взгляд упал на маль­чиш­ку.

– А это что за ога­рок?

– Спро­си, – про­шеп­та­ла Варь­ка.

Баб­ка по­до­шла бли­же. Вце­пи­лась в Вась­ку гла­за­ми.

– Чи ты ди­карь, чи у те­бя шта­нов не­ту?

– Есть, – ска­зал Вась­ка. – Тру­сы…

– От­во­ро­тись, – ско­ман­до­ва­ла баб­ка. – Мне на те­бя смот­реть со­ве­ст­но.

Вась­ка за­сме­ял­ся.

– Ка­кая раз­ни­ца, ес­ли я от­вер­нусь? – ска­зал он. – Луч­ше уж вы от­вер­ни­тесь…

– Ка­кие нын­че де­ти рас­тут! – за­го­во­ри­ла баб­ка на од­ной скуч­ной но­те. – У вас на пле­чах го­ло­вы? А мо­жет, печ­ные тру­бы без вью­шек? А ес­ли я те­бя по тво­ей го­лой ко­же кра­пи­вой на­шпа­рю? Ты сю­да за­чем зая­вил­ся?.. – Баб­ка пе­ре­шла на за­лив­ча­тый крик: – Ре­пей­ные шиш­ки! Кра­пив­ное се­мя! Весь го­род ис­по­га­ни­ли сво­им мерз­ким ви­дом. Ку­рорт­ни­ки! Во­до­хле­бы!.. Варь­ка, го­ни его в шею!

Варь­ка не ше­лох­ну­лась. Она си­де­ла за­ку­сив гу­бу. Смот­ре­ла на под­сол­ну­хи, и в гла­зах у неё бы­ли слё­зы. Они не ка­ти­лись по ще­кам, не сы­па­лись гра­дом, они све­ти­лись уз­кой тоск­ли­вой по­лос­кой по ниж­не­му ве­ку.

Баб­ка гля­ну­ла на неё, со­об­ра­зи­ла что-то мгно­вен­но и по­вер­ну­лась к Вась­ке, рас­пус­тив улыб­ку по всем мор­щи­нам.

– Ты, хло­пец, ме­ня из­ви­ни. У ме­ня же ж ха­рак­тер шум­ный. Ты при­хо­ди в дом. Варь­ка ж мне не от­кры­ла, что у неё та­кой слав­ный дру­жок заи­мел­ся. А я всё сга­ды­ваю, аж со­мле­ла от мыс­лей…