Балерина для отца-одиночки (СИ) - Ро Вера Страница 3

— Да, Клим Ломакин, — представляюсь я. — А вы Олеся Белицкая? — сую ей ее же визитку.

— Да, это я, — невозмутимо кивает она.

— Простите, но что вы себе позволяете? — набрасываюсь я на нее, раздраженный не то ее спокойствием, не то притягательной внешностью, на которую, даже несмотря на всю ситуацию невозможно не обратить внимание.

Красивая, статная и не такая уж и молодая, как показалось с первого взгляда

— Я позволяю себе видеть талант, когда он стоит прямо у меня перед носом, — ни капли не смущаясь, парирует она. — Ваш сын…

— Мой сын не будет ничем заниматься без моего ведома! — шиплю я, стараясь говорить тише, чтобы не пугать прохожих и детей в зале. — Вы что, думаете, я не знаю, как это работает? Вам нужны новые клиенты. И вы нашли тихого, неуверенного мальчика, втёрлись к нему в доверие, всучили свою визитку, пообещали черт знает что… В общем, запудрили ему мозги!

Она бледнеет и в первый момент я даже думаю, что перегнул, был слишком резок, однако очень быстро понимаю, что на дне ее глаз плещется не страх передо мной, а концентрированный гнев!

— Это я-то втерлась в доверие? Да он неделю стоял у моего окна и смотрел на танцующих с таким голодом, что… — она обрывает себя на полуслове и глубоко вздыхает, стараясь взять себя в руки. — Клим, вы не понимаете. Он сам этого хочет.

— Он всего лишь ребенок, которому вы внушаете, что он может летать! — свирепею я. — А потом что? Он упадет, получит травму, а вы возьметесь за следующего? Нет, спасибо. Обойдемся без ваших услуг.

Я разворачиваюсь, чтобы уйти. Но ее твёрдый голос останавливает меня.

— Я не внушаю ему ничего, кроме уверенности в себе. Которая ему, кстати, очень нужна! Танцы — это не про «летать». Это про дисциплину. Про работу. Про умение владеть своим телом. Это спорт, который развивает координацию, выносливость, мышцы. Это искусство, которое учит слышать музыку и чувствовать партнера. Какая разница, в футбол он будет гонять или танцевать вальс, если это сделает его выносливым, сильным и счастливым?

Я оборачиваюсь. Ее слова бьют точно в цель. Ведь именно этого я для Ярика и хочу. Но танцы…

— У Ярика природное чувство такта и отличный слух, — понимая, что завладела моим вниманием, продолжает Олеся. — Он очень способный мальчик. Очень!

— И откуда же вам это знать? — настороженно прищуриваюсь я. — Вы уже проводили с ним смотр без моего согласия?

Олеся на секунду заминается. Но мне этого достаточно.

— Вот, значит, как… — чувствую, как красная пелена застилает глаза. — Вы не только втерлись в доверие, вы еще и проводили занятие с моим ребенком без моего на то согласия. Вы не имели на это никакого права!

— Я… Да, вы правы, — она на миг виновато опускает глаза, а ее щеки очаровательно алеют румянцем.

Боже, Клим, что еще за «очаровательно»? — мысленно даю себе подзатыльник я.

— Это правда получилось спонтанно… — продолжает оправдываться Олеся. — Я всего лишь хотела оценить его возможности. И да, я не имела права проводить с ним полноценные занятия, поэтому и дала визитку! Для вас! Чтобы вы пришли, и мы могли обо всем поговорить. Как цивилизованные люди.

Она снова смотрит на меня с вызовом. Красивая, гневная, уверенная в своей правоте. И эти ее последние слова — «цивилизованные люди» — звучат как пощечина.

Сжимаю визитку в кулаке так, что края врезаются в ладонь.

Да о чем мы спорим вообще? Это мой сын. И решение остается за мной.

— Нам не о чем говорить. И я очень надеюсь, что вы поняли меня с первого раза.

Не дожидаясь ответа, я резко разворачиваюсь и ухожу.

Глава 4

Олеся

Стою посреди пустого тротуара, вся дрожа от несправедливости и отчаяния. С силой сжимаю кулаки, так, что ногти впиваются в ладони. В ушах звенит.

Да как он смеет? Этот заскорузлый, недалекий мужлан! Деспот! Самодур! Эгоист! Он не видит дальше собственного носа и своих идиотских допотопных преставлений о мужском и женском! Его сын горит, у него настоящий талант, а он… он хочет затушить этот огонь, заточив мальчика в темнице своих предрассудков!

Разворачиваюсь и заходу обратно с студию, но иду не в зал к детям, а в свой кабинет. Захлопываю дверь, прислоняюсь к ней спиной и закрываю глаза, пытаясь отдышаться. Сердце колотится где-то в горле, мешая дышать.

Наливаю себе стакан воды из кулера, но руки трясутся так, что я расплескиваю половину. Пью большими глотками, пытаясь проглотить ком ярости, застрявший внутри.

«Цивилизованные люди», — мысленно усмехаюсь я.

Черт. Надо было держать себя в руках, не уподобляться ему. Но этот взгляд свысока, эта уверенность, что он знает, что лучше для его ребенка…

Стук в дверь заставляет меня вздрогнуть.

— Лесь? Ты там?

Это Таня. Занятие уже закончилось? Сколько же я здесь стою?

Открываю дверь. Она заглядывает ко мне с горящими от любопытства глазами.

— Лесь, а что это был за бог войны? Твой бывший?

— Бывший? С чего ты взяла? — удивляюсь я, не понимая логику подруги.

— Ну вы так ругались, что между вами летели искры … — мечтательно тянет она и уточняет со знанием дела: — Настоящая химия!

Смотрю на нее, не веря собственным ушам. Химия? Искры? Она что, совсем с ума сошла?

— Тань, это был отец Ярика Ломакина, — вздыхаю я. — Помнишь, того мальчика за окном?

— Да ты что? — всплескивает руками Таня, хватаясь за сердце.

— Угу, — многозначительно киваю я. — Пришел, чтобы сообщить мне, что танцы — это не мужское дело и что я аферистка, которая пудрит мозги несчастным детям, чтобы выкачать из них деньги. А еще чтобы я не думала даже дышать в сторону его сына, — утрировано пересказываю я наш короткий, но содержательный диалог.

Лицо Тани вытягивается. Любопытство сменяется сочувствием.

К сожалению, мы сталкиваемся с этим слишком часто.

— Иди сюда, — не дожидаясь моего согласия, она заключает меня в свои объятия. — Мне так жаль, Лесь. Правда.

— Мне тоже.

— Но что поделать, родительское право. Придется смириться.

— Смириться? — я вскидываю голову, выпутываясь из кольца ее рук. — Тань, ты же видела этого мальчика. Ты видела, как он двигается? Как у него горят глаза? А этот… этот самодур хочет пресечь все на корню. Это просто несправедливо!

Таня не спорит, лишь понимающе кивает. Что тут еще сказать?

Весь вечер я нарезаю круги по своей квартире, словно тигр в клетке. Взгляд снова и снова цепляется за полки с многочисленными кубками и медалями. За фотографию, где я, еще совсем юная девочка, стою у станка, выполняя упражнение, с сияющими от счастья глазами. Сколько таких, как Клим Ломакин, я повидала на своем пути? Сколько раз слышала эти и многие другие, порой нелепые и смехотворные, аргументы? Но никогда это так сильно не задевало меня за живое.

Было в его словах, его гневе, нечто такое… Очень-очень личное.

Может дело не только в предрассудках? Может им движет что-то другое. Что-то… болезненное, пугающее, триггерное.

«Он упадет, получит травму, а вы возьметесь за следующего…» — в памяти всплывают его слова. И звучат они до боли знакомо.

Уж кому, как не мне знать все о травмах и преждевременном списание в утиль?

На следующее утро я просыпаюсь с тяжелым камнем на сердце. Иду на работу без всякого энтузиазма. А точно в половине второго за стеклом снова вижу его.

Ярик.

Стоит, как обычно, на том же месте. Но в его позе больше нет прежней настороженности.

Заметив меня, он едва заметно улыбается и кивает в знак приветствия. Сердце пропускает удар. Это вот ему я сейчас должна сказать чтобы больше не приходил?

— Привет, Ярик. — здороваюсь я, выйдя к нему на улицу.

— Здравствуйте.

— Ярик, — я присаживаюсь перед ним на корточки. — Вчера ко мне приходил твой папа… — и по тому, как мальчик испуганно распахивает глаза, я понимаю, что он об этом не знал. Строгий папа не удосужился провести беседу с сыном? Я тяжело вздыхаю. — Ярик, он… он пока против. Но знаешь… — я делаю последнюю, отчаянную попытку. — Может быть, мы можем поговорить с твоей мамой?